Голова в бегах 2 - стр. 2
– Анечка, Машенька, – запричитала мама, вытирая грязные руки о папу. – Это чего же… Мы же вас только на следующей неделе ждали…
– Что с машиной? – схватился папа за левый бок, наверное, думая, что его ласточка приказала долго жить, раз уж пришли мы своим ходом.
– Да все хорошо с машиной, решили прогуляться, да и выпить по рюмочке вашей знаменитой наливочки, – нашлась Маня, беря папу под руку и увлекая их в дом. – А если на машине – так какая наливочка?
Папа повеселел, но все равно смотрел настороженно, а мама, охая и кряхтя, принялась кормить нас борщом и котлетами. После мы отдыхали в прохладе дома, вдоволь насмеялись, рассказывая о приключениях с котом, и выдали родителям уже отработанную версию о намечающейся поездке в Турцию.
– Может, оно и правильно, – вздохнула мама, – иностранцев там себе найдете. Ну всяко публика поприличней, чему у нас на пляжах. Развалят свои пивные животы…
Пока Машка с мамой болтали о животах и задах, я вышла на веранду приготовить чай. Там, на столе, в творческом папином беспорядке валялись его наброски, бумаги, карандаши и краски. Машинально перебирая руками верхние листы, я внезапно напряглась и, присмотревшись получше, привалилась к стене.
С листка, вырванного с альбома, на меня смотрел карандашный набросок мужчины, очень смахивающего на кавказца из Крузака. Я подумала, что у меня галлюцинации, поэтому потерла глаза и хотела повторить эксперимент, но тут сзади послышались шаркающие шаги и показался отец с банкой варенья.
– Папа, это кто? – сдавленно произнесла я, стараясь сохранять спокойствие.
– А, вот же он! Я все думаю, что хотел тебе что-то сказать, – рассеянно стукнул себя по лбу отец. – Два дня назад приезжали два типа, спрашивали про мою машину. Чья, на кого оформлена? Сказали, что пару дней назад случилось ДТП, и свидетели вроде видели похожую машину. Поэтому они узнают, что да как. Но когда я сказал, что машина у дочери, а она на море с сестрой, они отстали. Короче, тот случай явно был с другой машиной, да и цвет не совпадает. Так что я и забыл об этом. Мало ли чего не бывает. А чего ты так побледнела?
– Да нет, ничего. Просто странный портрет. Обычно ты старушек вон рисуешь: почтальоншу бабу Валю, продавщицу из сельпо…
– Ну, этот мужчина такой колоритный, кавказская внешность, нос. Я, как художник, сразу оценил тип лица, – папа любовно разгладил рукой свои наброски и стал наводить порядок на столе, – ну и набросал по памяти. Вот еще маму вчера запечатлел, глянь. А то теряю хватку. Как стал жить в деревне…
Тут папа углубился в свою любимую тему и стал жаловаться на дачную жизнь, из-за которой у него обострилось люмбаго и не было времени на любимое хобби. Я рассеянно кивала, думая о своем. Получается, нас уже искали здесь? Значит, они прекрасно знают, где я живу. Вот и ответ на вопрос, кто ночью лез к нам в квартиру. Слава Богу, родителей не тронули. Хотя это и странно. Но они же могут вернуться… Блин, что же делать? Хоть бы Валерка быстрее переговорил со своими ребятами, и дело сдвинулось для нас с мертвой точки.