Героев.net – 2. Утраченный гримуар - стр. 41

Вот здесь я ожидал увидеть на улицах паломников в балахонах, молитвенные шествия, очереди к мощам святых… Ну, что-то в таком роде. Но ничего. То есть, вообще ничего. Улицы почти пусты, прохожих мало. Ладно, допустим, у игроков город не популярен. Но неписи для того и существуют, чтоб создавать имитацию бурной деятельности и активной жизни.

Значит, либо покой и тишина в городе задуманы в программе изначально, либо тут поработал читер. А насколько я понял из объяснений Мары, этот гримуар, который мы ищем, не совсем книга игровых заклинаний, а скорее мануал с консольными командами. Хотя когда я высказал эту мысль, Мара заявила, что всё не так, я ничего не понимаю и вообще мыслю на уровне пещерного человека. Ясное дело, что виртуальный мир с полным погружением работает не так, как игры моего времени, но тут уж к чему привык, с тем и сравниваю. Главное ведь, чтоб понятно было, о чём речь, а не точность принципа работы. Если, конечно, не скатываться до описания работы двигателя как «Вж-ж-ж, вж-ж-ж, вж-ж-ж»…

– Ну и что дальше будем делать? – спросила Изи, косясь на громаду высившегося на холме замка.

Как ни странно, крестов или куполов на нём не имелось. Обычный замок.

– Идём в трактир, конечно, – пожал плечами я. – Все важные события всегда происходят в кабаке. Ну и на респе зачекаться надо, само собой.

Обычно неподалёку от стоянки дилижансов всегда есть трактир и даже не один. Что вполне логично – приезжим ведь надо где-то остановиться. Но не в этот раз. Нам пришлось пройти три улицы, и я уже начал подозревать, что трактиры тут попросту никак не обозначены, когда наконец заметил вывеску с кабаньей головой. Ага, значит, свинина тут тоже не под запретом. Надеюсь, пиво тоже подают.

В зале «Кабаньей головы» оказалось пусто. То есть – вообще пусто. И такого я в трактирах прежде не видел. Ни одного игрока, непися и даже менестреля. Кабатчика за стойкой тоже не оказалось, я уже собирался заняться самообслуживанием, когда он всё-таки появился из подсобки. Совершенно стандартный типаж – толстячок, постоянно вытирающий руки о замасленный передник. Хоть что-то обычное.

– Что вам угодно?

– А где все? – спросил я.

– Кто? – недоумевающе заморгал толстячок, оглядывая пустое помещение.

– Постояльцы. Алкаши местные. Девки. Вышибала. Менестрель. Загадочный тип в сером плаще с капюшоном за столом в тёмном углу. Нуб, ищущий группу. Да хоть кто-нибудь!

– Вы кого-то ищете?

Эх, жаль он не за стойкой стоял, а то я б его точно мордой припечатал…

– Ладно, покажи, где точка респа и тащи пиво, – махнул рукой я.