Размер шрифта
-
+

Где-то рядом. Стихи - стр. 3

Лишь только «читая Книгу, вечную, как небо», поэт ощущает, что «Дневная суета становится нелепой пред благодатью чудных тех стихов…»

Магистральная линия творчества Красноборода – именно философская. Несмотря на множество «житейских» сюжетов, автор весьма далёк от бытописательства. Даже стихи о природе нельзя отнести к пейзажным – концентрация мысли всё равно переводит их в ранг философской лирики. До боли знакомые реалии – лишь исходный материал для глобальных размышлений о непреложных законах бытия… И для чудесных стихов. Их источник – наша с вами повседневность – люди, вещи и события, что имеют место здесь и сейчас… Где-то рядом…

Наталья Иванова,
Член Международного союза писателей и мастеров искусств.
Член Российского союза профессиональных литераторов.

* (Лат.) – помни о смерти.

** (Лат.) – (букв.) срывай день, призыв радоваться жизни.

*** (Япон.) – печальная красота вещей, красота с лёгким привкусом меланхолии.

АВТОРСКОЕ ОПРАВДАНИЕ

Эпоха у нас сейчас быстрая и шумливая. Поэтому любое проявление естественной самодостаточности – будь то одиноко стоящее в поле дерево или живущий на дальнем хуторе пасечник – вызывают у окружающих чаще всего вначале недоумение, а потом и раздражение с потаённым вопросом: почему? Древние греки называли людей, не участвующих в общественных процессах, идиотами. Наше неспокойное время, вдохновлённое теоретическими выкладками разномастных исследователей «человеческого материала», давно и логично перевело это определение в терминологию психиатрии. А тяга к познанию помогает и дальше дробить любое целое на множество мельчайших составных частей – чтобы удобнее было применять закон «разделяй и властвуй».

Как в навязчиво громкоголосом бедламе сохранить покой и душевное равновесие?

Иногда мне помогали это делать стихи. Может быть, для кого-то они тоже станут отдушиной…

Сергей Краснобород

ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ

Я стихов не писал никогда.

И вряд ли когда напишу.

Я, на чувствах своих гадая,

жить спешу.


А слова неуклюжестью мнений

просто просятся на язык.

Я же жизнь из одних мгновений

составлять привык.

«Я похож на усталого странника…»

Я похож на усталого странника.
В старом замке ворота скрипят.
Дождь проходит ворчливым охранником.
Гости спят, и хозяева спят.
Стены имя мне шепчут призрачно.
Тени трутся. Чадят факела.
Коридорами мается бог ночной,
обнажившийся догола.
Я попал сюда мрачной осенью.
Пью вино и смотрю в глаза.
Старый граф с волосами с проседью
был знаком мне два века назад.
В келье раму оконную трогаю.
На фамильном гербе – слеза.
Я попал сюда странными тропами.
И забыл дорогу назад…
Страница 3