Fuck'ты - стр. 24
На поминках я зашла в комнату, где она умерла. Линда общалась со старым, но в меру обаятельным мужчиной на тему медиумов и кошек, и уплетала «Цезарь» вместо кутьи. Этот же салат был у меня в голове: все порублено, разорвано и посыпано вопросами «зачем» и «почему», а сам факт сухарями теребил что-то похожее на нервы. А я тоже умру?
Вдруг в комнату зашел тот самый странный мужчина, который вез меня на злополучную посиделку с Настей и Кариной, достаточно высокий, с вытянутым лицом, сужающимся книзу, и странными, глубоко посаженными зелеными глазами, странно для похорон одет – синие джинсы и красная майка с длинным рукавом.
– Смертью пахнет, – изрек он чем-то монохромным, похожим на голос.
– И краской, – констатировала и я этот странный факт.
– А вы здесь по какому поводу? – спросил почти стальным и не по-человечески холодным голосом.
– По причине смерти.
– Нет, вы просто зря себя истязаете. Думаете, я не вижу?
– Что?
– Что, что. Да вам же нравится страдать в поисках ответов на вопросы, хотя вы прекрасно знаете, что их нет.
– …
– …
– Краской пахнет, – нашла я странный предлог выйти из этого разговора и направилась к двери.
– И смертью. А жаль, что у нас не было секса… – добавил он, когда я прошла мимо, чуть задев плечом его локоть.
На самом деле пахло Armani.
Если бы мы встретились не на похоронах, был бы прекрасный секс. Я в этом уверена.
Романович должен закурить
Прошло несколько дней… И опять минуты стали часами, дни неделями, жизнь вернулась в привычное, немного занудное русло…
На работе затишье. Дали кастинг кошек для «Вискаса». Теперь целыми днями езжу фотографирую котят, вру хозяевам, что покупаю для себя, и слушаю радио в машине, издеваясь над водителем, которого прозвала «дебилушкой», – это подло, знаю. Тоскливо было, когда с Куклачевым-младшим забрали последних котят, крупными мозолистыми ладонями он запихнул двух полосатых зверушек в маленькую клетку с рыжим дном и кинул на заднее сиденье джипа. Пахло кошачьими экскрементами.
Метеобюро дало точный прогноз: унылый снегопад и скользкие трассы.
Я вышла на Смоленке, пошла в сторону «Калинки-Стокманн», и вдруг из ниоткуда меня окрикнул Романович, которого я не видела уже несколько недель.
– Ты куда пропала?
– Это ты пропал.
– Да я тебе звоню, а у тебя телефон заблокирован, я даже денег положил, а он выключен.
– Черт… Я же номер сменила…
– Дай запишу, набери мне… Хорошо выглядишь, кстати!
– Почему ты не прислал мне свой рассказ тогда?
– Я его стер!
– Зачем?
Двое повисли в сититайме, с галогеном витрин и бьющими холодным спектром фонарями, вечерними людьми, спешащими к горящим окнам и ужину. А мы смотрели в блестящие от ветра глаза и просто улыбались.