Фригидная - стр. 17
Сейчас, похоже, сработал тот же рефлекс. Я ехала в клинику с четкой целью: выложить все отложенные на свадьбу деньги, лишь бы через неделю научиться кончать фонтаном.
Лишь перед широкими стеклянными дверьми решимость куда-то испарилась. Разговаривать с незнакомыми людьми об интимной жизни? А если врач – мужчина? Спросит меня что-то вроде: «И как часто вы мастурбируете? Пробовали теребить клитор или направлять струю душа?» Да меня ж удар хватит.
Стиснув зубы, заставила себя зайти внутрь.
– Девушка, я могу вам помочь? – с милой улыбкой обратилась ко мне молоденькая медсестра за стойкой ресепшн, и весь холл разом повернулся ко мне.
– Да, мне бы к врачу… – я понизила голос, стараясь не смотреть на остальных посетителей.
– Конечно, – она словно бы не заметила моего смущения и продолжила вещать на публику. – Вы по записи?
– Нет.
– Какой специалист вас интересует?
– Сексолог, – буркнула я максимально тихо и быстро.
– Что, простите?
Я взяла брошюрку по сексологии и недвусмысленно продемонстрировала непонятливой девице.
– А, к сексологу… Никаких проблем! – громко произнесла она, будто издеваясь. Но, видимо, и этого ей показалось мало, поэтому она крикнула через весь холл: – Люда, у нас сейчас свободный сексолог есть?
– У Марата Рафиковича, кажется, окно.
– Точно, – и девушка за стойкой, сполна насладившись моим унижением, послала мне лучезарную улыбку. – Доктор Джабраилов готов вас принять через пятнадцать минут. Первичный прием три тысячи.
Мрачно расплатившись и сосредоточенно разглядывая плитку у ног, я направилась к указанному кабинету. Вселенная изо всех сил семафорила мне, что не тем я занимаюсь. Посылала мне сигналы, что не стоило даже влезать в подобную авантюру, и чем дальше – тем отчетливее становились сигналы.
В кабинете меня ожидал пухлый невысокий мужчина с густыми усами и короткопалыми волосатыми ладонями. Сказать, что меня охватила паника, – не сказать ничего. Я вдруг живо вспомнила подростковые годы. Мне – тринадцать, я еду из Зеленограда к бабушке на автобусе. Душном таком «Икарусе». Жара, липкий пот стекает по позвоночнику, дышать нечем, и все мысли о том, чтобы поскорее выйти. Народу столько, что еще немного – и старенький скрипучий салон автобуса треснул бы по швам. И вдруг я чувствую чью-то горячую ладонь пониже спины. Случайно? Кто-то просто тянется к поручню мимо меня? К сожалению, нет. Мужик, вот такой же толстый и усатый, как Марат Рафикович. Трогает меня, лезет под юбку. И надо бы закричать, но мне стыдно. Все ведь посмотрят на меня, а он тут же уберет руку и выставит меня маленькой лгуньей. А если ему не поверят, вызовут ментов, и все это дойдет до мамы, она расстроится, будет меня ругать… И юбку эту я без спроса надела, она не моя, а двоюродной сестры. И я терпела, как могла, борясь с тошнотой, а потом выскочила на остановку раньше, и прежде, чем двери захлопнулись, наткнула на взгляд этого мужика. Сальный и какой-то… Самодовольный, что ли. Мол, ну что, девочка, понравилось? Меня рвало, и я шла пешком до самой бабушки. Мне влетело, конечно, за опоздание, но я так никому и не рассказала.