Фотография на память - стр. 2
Ни на привставшую из-за стола и так на полуподъеме и пойманную вспышкой. Ни на сонную, прислонившуюся в пижаме к косяку. Алька в дверях. Алька высунулась в окно по пояс. Алька поливает лимон.
Жалко, таких фотографий было мало. Вадим прятал их под подушку, а затем доставал обратно. Гладил. Алька казалась такой живой.
Пусть наблюдает, думалось ему. Пусть хотя бы с них…
Потом он нашел снимок, на котором Алька была запечатлена с дымящейся кружкой то ли чая, то ли кофе. Ему захотелось пить. Впервые за. Он поставил чайник, с трудом, с нервами дождался сердитого клекота, затем набулькал себе кипятка, замочил пакетик и, глядя на фото, обжигаясь, выхлебал то, что получилось.
Это не было возвращением к жизни – жизнь и так шла себе стороной.
Скорее, это было слепое подражание. Обезьяничание. Попытка поймать то Алькино ощущение, зафиксированное кадром, разделить на двоих, почувствовать саму Альку – чай, горячий. Ф-фух, как такое пьют?
Алька улыбалась с фотографии: так и пьют, Вадимка. Осторожно.
Кипяток обжег губы с внутренней стороны и вызвал бурление в животе. Он вдруг осознал, что голоден.
Я поем, Алька? – спросил он фотографию и не дождался ответа.
В холодильнике было пусто. Алька в последние дни постилась, а Вадим, несмотря на всю свою скопидомную сущность, питаться предпочитал в кафе.
Ну а йогурт…
Эх, Белый-Йогурт-Красная-Крышка. Пусть остается пластиковым памятником. Он будет дожидаться хозяйку…
Было жутко непривычно впихивать руки в рукава куртки, застегиваться, засовывать голые, обезносоченные ступни в ботинки. Его вдруг вообще взяла оторопь: а время-то какое у нас на дворе? Весна? Лето? Зима?
Не вспомнилось.
Темнота в голове. Ничего. Алька.
Он пробрел к кухонному окну – в окне был вечер. Неглубокая синяя тьма. Черный козырек подъезда. Ветки какие-то. Это что-то вымахало, что ли? Рябина? Осина? Дуб? Сам ты дуб! Липа?
А снега, похоже, не было. Не зима у нас. Осень? Да, осень, конец лета, сентябрь, листья, еще тепло. Сентябрь…
Он застыл с этой мыслью, с этим жутким месяцем в голове и стоял, пока с той стороны стекла не вспыхнул фонарный свет.
Ах, да…
Вадим спускался по бетонным ступеням, шаркая и ведя ладонью по стене. След побелки пачкал пальцы. Непонятные граффити тянулись вместе с ним вниз, какие-то «KORN», какие-то «4ever», другие влепленные друг в дружку буквы.
Художники, подумалось ему. Курица лапой. Сами-то разбирают?
Пискнула кнопочка под пальцем, подъездная дверь щелкнула и открылась, вечер дохнул теплой смесью запахов – земли и урны, и цветника, устроенного на огороженном пятачке под окнами.