Фотограф дьявола - стр. 56
Приезжаю домой. Падаю спать.
Утром просыпаюсь — выгляжу как Кикимора — волосы в разные стороны, тушь размазана, лицо помятое. Алкоголь — зло.
«Не умеешь — не берись», — думаю про себя и включаю тёплую воду, захожу под поток и оттираю этот перегар и кошмар со своего лица.
Внутренний голос настаивает на варианте — удавиться, внешний — требует шевелить батонами и ехать на работу. Что и делаю.
Надеваю чёрное вязаное платье, собираю волосы, маскирую своё состояние солидной порцией косметики и приезжаю к девяти. На удивление парковка пустует — всего пара незнакомых мне машин. Так что бегу в кабинет закрываюсь и приступаю к работе.
По привычке оставляю фотоаппарат на столе, карточки и аккумуляторы тоже, только объектив ставлю на полочку. Сумку бросаю под стол. Достаю пару блокнотов и белые листы — чтобы делать заметки.
Любимую кружку с уже холодным кофе ставлю рядом с ноутом. На завтрак не пойду, настроения совсем нет. Беру ручку, прикусываю колпачок и пялюсь в монитор, изредка чиркаю номера файлов и список, что с ними делать.
Замечаю, что работоспособность моя схожа с улиткой, ползаю по файлам, обрабатываю, создаю папку, куда загружаю фотографии с клуба — это наш с Пашей секрет, завтра покажу ему, а выборку сделаю дома, чтобы Стас не видел.
Ближе к обеду, после третьей разминки, разуваюсь и сажусь на стол, ставлю ступни на кресло, а ноут на колени — продолжаю коррекцию, а у самой мысли не на месте. Как мне объяснить Косте свой побег? А себе? Не понимаю, чего слиняла. Ничего же такого не произошло.
— Доброе утро, — слышу за спиной и подпрыгиваю на месте.
Остатки кофе проливаются на мои пометки, а я вскрикиваю и чуть не падаю, пытаясь удержаться на крутящемся стуле.
Как только сердце замедляет свой ход, а мысли устаканиваются, смотрю на Стаса и выдаю целую тираду негодования:
— Вы напугали меня, — сползаю на пол, кладу ноут на кресло и приступаю к стряхиванию капель любимого напитка с листков. — Кто же подкрадывается со спины? Хорошо, что не на компьютер кофе опрокинула, — достаю из сумки сухие салфетки и хочу продолжить ругаться.
— Я стучал, вы не слышали, — спокойно говорит Стас, осматривая мой стол и помогая навести подобие порядка. — У вас всё хорошо? Видел машину на парковке, но беспокоить не стал. Но вы не появились на завтраке, уже обед, а вы всё в кабинете. Решил зайти. Простите, что напугал. Я думал, что-то случилось.
— Заработалась, — выдыхаю, — бывает, — вытираю стол.
— Вы о здоровье вообще не думаете?
Задираю на него глаза и стою, будто воды в рот набрала. Хочу отругать за его чрезмерно поучительный тон. Какое ему дело до того, как я работаю и чем питаюсь? Главное, что качество фотографий на уровне, а не съела ли я бутерброд утром.