Флатус - стр. 12
Но Проглотова была упряма. Она заявила, что все прекрасно понимает, но ничего другого сказать не может. Если Зинаида врала – а я был почти уверен, что это так, – то уперто не желала раскрывать мне дополнительные детали той ночи. Это было подозрительно. Конечно, я мог расколоть ее по методике фельдфебеля Ноготочкина, но у женщины в квартире не было кипятильника, да и мораль не позволяла мне совершить этот низменный поступок. Немного пораскинув мозгами, я решил поспрашивать соседей. Ничего не объяснив Проглотовой, я вышел из квартиры и, пройдя пару метров по улице, постучался в соседний, слегка покосившийся дом. Дожидаясь хозяев, я заметил в мутном окне дома Проглотовой очертания головы хозяйки. “Следит”, – вспыхнула мысль в моей голове. – “Значит, переживает. Что-то тут нечисто”.
Дверь с натужным скрипом отворилась. Ко мне вышла женщина преклонного возраста в сером мешковатом платье.
– Приветствую вас, господин полицейский, – полухрипя, обратилась ко мне женщина. – Что-то стряслось?
– Доброго утра. Я занимаюсь делом о покушении на вашу соседку, Зинаиду Проглотову. Предполагаю, Вы уже наслышаны об этом?
Женщина неуверенно кивнула.
– Хотел бы спросить, не видели ли Вы кого-то подозрительного в тот день?
Женщина невинно поднесла указательный палец к своей иссохшей губе и призадумалась.
– Да, был один человек, – ответила она. – В тот день около девяти вечера я возвращалась с работы вместе с подругой Киркой Мурзиловой – она живет в доме напротив, – и по обычаю мы остановились возле того фонаря, – она указала желтоватым пальцем на ржавый фонарь через дорогу. – Обсуждали последние новости с работы. А нужно рассказывать, что мы обсуждали? Нет? Ну вот перемалываем мы косточки Надьке Брюховой, как вижу, что по улице телепается мужик в подранном сером плаще, да еще и по сторонам так подозрительно оглядывается. Ну мы с Киркой замолчали, отошли от фонаря, чтоб не приметил нас, и начали смотреть. Мужик подошел к дому Зинки, вновь по сторонам глянул, так шустро вытащил руку из кармана и что-то кинул ей в почтовый ящик, что мы чуть было это не проглядели…
– Почтовый ящик? – мне было удивительно это слышать, ведь ничего похожего на ящик для писем возле дома Проглотовой не было.
– Да-да, – затрясла головой женщина. – Кинул и тут же убежал.
– Никакого ящика у Зинаиды мы не находили.
– День назад он там висел, – соседка чуть вышла на крыльцо и указала на дверь дома Проглотовой. – Конечно, у нас часто бывает, что хулиганы сбивают ящики “нюхачей” камнями…
– Каких таких “нюхачей”? – спросил я и чуть ближе подошел к женщине.