Физрук 7. Назад в СССР - стр. 25

– Признаю, ошибался, – пробормотал я. – Не разобрал в загадочном силуэте своего тайного Покровителя – твои писательские мощи…

– Выходит, я безупречно сработал! – самодовольно улыбнулся Третьяковский.

– Не хвались, – сказал я. – Лучше расскажи, какого черта тебя сюда принесло?

– Исключительно – ради твоей безопасности.

– Да я сам, вроде, управился.

– С кем?! – хмыкнул литейский классик. – С этим упырем, Сумароковым и его подручными?

– Хочешь сказать, что меня ждет еще какая-то опасность?

– И весьма серьезная, Данилов! – ответил писатель. – Можно сказать, что раньше ты жил, как у Христа за пазухой… Ну кто был твоим главным противником прежде? Этот недоумок Киреев?..

– А теперь – кто?

– Теперь, вполне возможно, что сам полковник Михайлов.

– И чем же я ему так насолил?

– А ты как здесь оказался?

– Меня привел Сумароков.

– А Курбатов перед этой вашей встречей рассказал тебе о плане операции, которую должно было провести сегодня местное управление Комитета Государственной Безопасности, но почему-то не провело, да!

– Сумарокову удалось сбить наружное наблюдение со следа.

– И ты в это веришь?

– Так что же, выходит – Илья Ильич в сговоре с Михайловым?

– С самого начала. И смысл всей этой якобы операции – твоя ликвидация, якобы руками бандитов. Затем – ликвидация самих бандитов. Кстати, не уверен, что они еще живы, хотя ты их и пожалел.

– Интересное кино, – проговорил я. – Теперь, значит, моя очередь?

Третьяковский усмехнулся.

– Теперь это не так-то просто сделать.

– Почему?

– Потому, что я уже позвонил генерал-лейтенанту Севрюгову и все ему доложил, – с гордостью произнес классик литейской литературы. – Кстати, он сказал, что тебе передает привет сама Телегина.

– Спасибо!

– Не за что!.. В общем, Михайлову теперь тебя трогать нельзя, иначе начальник второго главного управления его в порошок сотрет. В лучшем случае, снимет полковничьи погоны и сошлет в дальний гарнизон капитаном внутренних войск. На старости-то лет.

– Тогда чего же мне опасаться?

– Станет пакостить по мелочам, но мелочи эти будут такие, что ты света не невзвидишь.

– Не напугал.

– Вижу. Тем более, что у тебя есть два контраргумента и весьма весомые.

– Какие же?

– Во-первых, я. Во-вторых, этот бункер.

– А кто ты собственно такой? – спросил я. – Ну кроме того, что – здешний Лев Толстой?..

– Я – Лев Толстой?.. – переспросил он. – Да я только-то и умею, что писать рапорты да отчеты…

– А кто же тогда написал все эти романы и повести с пьесами?

– Мой покойный брат-близнец, Миний.

– А что с ним случилось?

– Два года назад умер в Москве, от алкогольного цирроза печени, – вздохнул лжеписатель. – Ни в Литейске, ни даже в Союзе Писателей СССР этого не знают. Как это ни прискорбно, но начальство решило, что удобнее случая прислать сюда сотрудника, который не вызовет ни у кого подозрений, и представить нельзя. И вот я здесь, изображаю сильно пьющего классика, а заодно – присматриваю за всем проектом и возней вокруг него. И все бы ничего, но издательство ждет от меня, вернее – от брата, новый роман, черновик которого лежит в его письменном столе, а я ни уха, ни рыла не смыслю в писательстве. Так что, дорогой Александр Сергеевич, не быть мне твоим литературным секретарем. Уж, не обессудь…