Философское общество эго – мнения - стр. 6

Что личный эгоизм ему – покорность блага.

Не вдумался отживший декадент

Творя свои симфонии над прошлым,

Желания вонзить упорный яд

Под социальный визг дремучей пустоты,

Когда приходят за одним из нас —

Потомки интеллекта в дар чудес

И обещают смерти новый бег

В сиюминутной дерзости конца её преград.

На этот фосфорный мерцающий обряд

Ты положил искусственные тернии,

Сложа свою опору слова над потерей

Внутри истории о чуткости любви.

Она грядущим грандиозна в мире,

Пленяет сердце и опять умом зовёт

В твой миф о парадоксе свойства слова,

Над этой безысходностью, смотря в себя.

Не ты ли властвовал умеющим любить

Свои нетленные картины повседневности,

Печатая об этом взгляде диалект,

Он – страх на современном счёте им,

Крадёт свою печать и словом мирно

Становится как личный декадент,

Снимая волю из обрывков мира,

Пленяя воздух в сердце над судьбой.

В который миг ты эхо из ума,

Скитающихся черт отравы после,

Изводишь частью эйдоса свой стих,

Коль скоро страху мифы не дают

Сегодня одолеть причину стиля,

Обдумав долгое над этим словом «шанс»,

Создав иллюзии из собственной души,

В которой нет остатка гедонизма?

Голый месяц философской темноты

Надело Солнце из мешка любовь,

Казалось ей, что жизнью одолело

Свою печаль под истиной быть смертью

И ставить сложный формы декаданс,

Но личный ад спадал на ложь внутри,

Стекая вечностью небесной красоты

В художественных линиях барокко,

Преобразуя долгий поля ренессанс.

Одна любовь осталась ей последней,

Отжившей юностью из праха слов благих,

В чьём месяце уносит ревность – страх,

За этим миром прикрывая гордо.

Отличный ли мотив успел сказать,

Додумывая голый месяц праву,

Что он один и честью снова рад бы —

Успеть иллюзии картины слов снимать,

Но дух барокко притаил нам смерть

И ждёт под философской темнотой

Её обыденное утро слов – мечтой,

Стихии ложных чувств и стиля мира.

На этом взгляде точное в любви

Износит чуткий пафос в дрожи слов,

Опустошая склеп пародии другой,

Оставленной над пропастью невзгоды.

Но из мешка ты снова вынимал

Свою тоску и жил проворно адом,

Из старых черт аллюзий стал рабом

Своей искусственной души – её награды,

За эго не заметил только стиль,

Стекая на понурый слой Земли

Из этой вечности, утопленной как яд,

Давления пародии на мифы красоты.

Не объяснил тебе твой гордый силуэт,

Что этот день становится наградой

За каждым месяцем, его спокойным сном

И оперившимся искусством быть войной.

Считая новый век готовой красотой,

Уже явившей участь и нетленный стиль,

Досужим отрицанием быть лишним,

В природе думая за взглядом темноты.

Не ужас сковывает тонкие черты,

Услужливо топорщась нам вослед,