Филипп. Я (не) умею любить - стр. 9

Лекс разлил вискарь по стаканам. У девчонок разноцветные коктейли. Меня достают расспросами о службе, жизни в Америке. Обмениваемся с Сашкой приколами и байками. Он тоже служил, но скорее по призванию, чем по принуждению.

– Танцевать? Ну пожалуйста, пожалуйста. Пойдемте уже! – ерзает рядом с мужем сестренка.

– Идем, – протягиваю ей руку, забирая у Феликса.

Спускаемся всей компанией вниз на танцпол. Девчонки пластично вливаются в ритм. Парни подхватывают. Я больше наблюдаю. Такое странное ощущение, будто со стороны… Они смеются, радуются моему возвращению. Алиса кружится под музыку, и ее короткое платье снова приподнимается выше. Координация подводит. Девочка врезается в меня и замирает.

– Ой… Извини. А ты чего не танцуешь? – хлопает длинными ресницами и кусает губы.

Жестокая.

– Не хочется. Устал после самолета, наверное. Наверху вас подожду.

– Стой, – Лиса дотрагивается до моей руки.

Отдергиваю, убираю в карман.

– А со мной потанцуешь?

Кому-то все еще достаточно пары коктейлей, чтобы опьянеть и начать делать смелые глупости.

– Нет, Лис. Иди, вон… – киваю на Марка. – К нему.

Ухожу, потому что слишком велик соблазн. Я переболел? Смешно, блядь! Очень!

Поднимаюсь к нашему столику, забираю недопитую бутылку виски и сваливаю из клуба, пока никто не видит. Рано вернулся. Не все еще сдохло внутри меня. Надо было сначала добить. Придется делать это здесь.

Глотнув из горла, жду такси. Его нет слишком долго, а алкоголь бьет в голову слишком быстро на полупустой желудок. Сползаю по стене вниз на корточки. Рисую сигаретой на бетоне и топлю в виски то, что трепыхается в груди при мыслях о коротком платье и запахе ванили.

Подъезжает долгожданное такси. Пошатываясь, поднимаюсь, иду к машине. Меня грубо тормозит чья-то сильная рука.

– Эй! Руки! – скидываю ее, разворачиваюсь.

Лекс.

Муж сестры ловит меня за шкирку, чтобы стоял ровнее. Отсылает таксиста и ведет к своей машине. Молча сажает на переднее сиденье, пристегивает, садится за руль.

– Соня где? – спрашиваю у него.

– Я вернусь за ней позже, – холодно отвечает он и выруливает с парковки.

– Куда мы едем?

Дорога за окном смазывается. Бошка кружится, меня дико мутит.

– Домой.

– Тормози, – прошу его.

Лекс останавливается. Открываю дверцу, свешиваюсь из нее, освобождая желудок.

– Бля, – сплевываю. – Даже нажраться по-человечески не вышло.

– В бардачке есть вода и салфетки. Я думал, ты будешь рад увидеться с сестрой и друзьями после двух лет отсутствия, а ты свалил.

– Я рад, – усмехаюсь, прополоскав рот. – Просто настроение поганое.

– Отец? – отчасти правильно понимает Лекс.