Фиктивная жена для босса - стр. 2
– Дарья! Почему до сих пор не на месте?! – зыркает на меня, я замираю и губу прикусываю, затем смотрит многозначительно на часы, которые, видимо, показывают, что я все же не успела опоздать… Минута… Спасительная минута…
– Ладно, быстро в зал. У нас сегодня аншлаг. Народ с ума посходил из-за праздников!
Киваю, быстро бегу в зал, украшенный яркой мишурой, которую прикрепили согласно дизайн-проекту какого-то именитого столичного гуру. Все же заведение респектабельное. Но как по мне, слишком броско, кричаще даже.
Все же домашняя теплая атмосфера и праздничные гирлянды у нас дома – самые лучшие, и в праздники также хочется этого самого ощущения тепла и уюта…
Ноги начинают гудеть уже после часа беготни по залу. Но я привычно не обращаю на дискомфорт внимания. Улыбаюсь клиентам. Шучу. Поддерживаю теплую праздничную атмосферу. Но в какой-то момент все будто меняется.
У меня возникает давящее ощущение на затылке, словно за мной наблюдают… Причем этот кто-то словно в снайперскую винтовку смотрит – не иначе.
Оборачиваюсь по сторонам. Ничего странного не замечаю, обычные посетители весело проводят время, но все же… все же… это давящее ощущение никуда не девается, и в какой-то момент взгляд случайным образом выхватывает мужчину…
Чуть не спотыкаюсь. Дыхание на мгновение застревает где-то в горле. Меня больше всего его глаза пугают.
Взгляд стальных глаз, который вспарывает кожу, каждую пору, словно пронизывает насквозь…
В кармане пиликает телефон, и я по инерции выхватываю его, на экране высвечивается сообщение, которое заставляет сердце остановиться:
«А теперь точно беги!»
Благодарю за теплый прием новиночки! ПРОШУ ДОБАВИТЬ ИСТОРИЮ В БИБЛИОТЕКУ поддержать историю «лайком-звездочкой»!!
3. Глава 2
У меня руки трястись начинают. Чуть не роняю телефон. Но немного успокаиваюсь, когда понимаю, что, вероятно, глюк случился, так как это сообщение по времени приходится как раз на момент звонка сестры…
– Ты что в рабочее время в телефон смотришь?! – рядом раздается злое шипение, и все-таки телефон падает на пол, но каким-то чудом не разбивается.
Резко оборачиваюсь, чтобы встретиться взглядом с ярко накрашенными глазами Прасковьи Михайловны.
– Я… нет… просто…
– Штраф. Минус пятнадцать процентов от премии. В следующий раз вылетишь как пробка! Марш за работу!
Повышает на меня голос и быстро разворачивается, цокает каблучками своими, а я, чуть не плача, подбираю телефон и прячу его в карман…
Меня потряхивает. Нервы совсем сдают, но перспектива лишиться премии заставляет вновь работать, отогнав все мысли.