Фиктивная жена для босса - стр. 16
Брыкаюсь как могу, пытаюсь вывернуться. Вспоминаю, что в стрессовых ситуациях психологи советуют кричать о массовом бедствии, тогда есть вероятность, что привлечешь внимание к себе и своей проблеме.
Поэтому я набираю в легкие побольше воздуха и кричу во весь голос:
– Пожар! Пожар! Горим!
Изворачиваюсь и достигаю того, что огромный мужчина чуть не роняет меня прямо на асфальт.
– Черт. Изворотливая, как червяк, – рычит на меня зло, а я на мгновение дар речи теряю.
Как-то даже в такой ситуации слишком обидно звучат эти слова. Пытаюсь пнуть похитителя, царапаюсь, но лишь еще больше провоцирую здоровяка, он встряхивает меня так, что у меня зубы клацают:
– Твое счастье, что босс сказал тебя к нему живой и невредимой доставить! – зло рычит на меня и буквально заталкивает в машину, при этом захлопывает дверь, как только я срываюсь с места и пытаюсь выбраться из дорогого нутра люксового автомобиля.
Я сразу же хватаюсь за ручку, дергаю ее, как ненормальная, стараюсь открыть дверь, стучу, но не поддается…
Наконец еще раз дергаю ручку в каком-то отчаянии, окончательно не понимая, что именно сейчас происходит.
Автомобиль стартует, а те бугаи занимают свои места в гелике, который следует за нами, а эту махину я и не приметила…
В сердцах бью раскрытой ладонью по стеклу. Еще и еще, но ничего не добиваюсь, разве что рука болеть начинает.
Наконец приходит осознание, что меня действительно похитили, заперли в нутре автомобиля и везут в неизвестном направлении…
Прикрываю веки.
«Дыши, Даша… просто дыши…»
Подбадриваю себя как могу, чтобы не скатиться в истерику. Но у меня ничего не получается. Сердце стучит об ребра словно сумасшедшее. Дыхание поверхностным становится, в висках ломит.
– Похитили… меня похитили…
Вновь повторяю страшное слово и обессиленно падаю на спинку кожаного сиденья. Взгляд начинает скользить по салону в поисках какой-то зацепки, хоть чего-нибудь, что я смогу использовать как оружие.
Но… Ничего не нахожу. Только дорогой салон, отделанный кожей песочного оттенка со вставками из натурального дерева. Рядом что-то наподобие столика из красного дерева, где одиноко стоит одна пластиковая бутылка с водой.
«Жаль, что пластик…», – с каким-то отчаянием думаю я, вспоминая, что обычно в фильмах, которые я смотрела, в таких машинах лежат бутылки с шампанским. Выпить не хочется, просто весомая стеклянная бутыль может послужить хорошим оружием, которое можно применить относительно тех шкафообразных мужчин, которые меня похитили.
– Соберись, Дашка… – выдыхаю едва слышно и провожу раскрытыми ладонями по лицу, пытаясь отогнать страшные мысли и усталость.