Фиктивная жена адвоката - стр. 5

Он тянется ко мне. Я отшатываюсь. Усмехнувшись, Билецкий достает из нагрудного кармана визитку и кладет ее передо мной.

— Передашь жениху, если он есть. Адвокат вам точно понадобится, хотя не факт, что вы меня потянете.

Мне хочется швырнуть эту визитку ему в лицо. Но место злости быстро занимает отчаяние и обида. За что со мной так? Почему именно со мной? Мое состояние лучший адвокат города замечает, потому что хмурится и говорит на удивление мягко:

— Подумай, Василиса. Я тебе фиктивный брак предлагаю. Поживешь год со мной, и разбежимся. Тебе может показаться, что ты в безвыходной ситуации, но все не так плохо. Если передумаешь — скажи следователю набрать Марка Билецкого, и я тебя заберу.

Я киваю. Он поднимается. Наш разговор заканчивается.

— Ваш пиджак, — останавливаю его.

— Вернешь, когда согласишься. Или оставишь себе на память.

Он покидает комнату допроса, куда через минуту входит тот самый паренек, который проверял меня в клубе.

— Это же вы, да? Вы мне пакетик в сумку положили?

— Чего? — хмурится. — Тебе мало одной статьи, хочешь еще по клевете на сотрудника полиции при исполнении пойти?

Парень грубо поднимает меня с места, толкает к двери, а через минуту возвращает в обезьянник, только я там уже не одна. Там пьяный мужчина и две девушки, которые тут же окидывают меня оценивающим взглядом. Прикидывают, проститутка я или нет? Они, судя по их виду, да…

— Какая куколка, — цокает пьяный задержанный. — Познакомимся?

3. Глава 3

От приставаний меня спасает все тот же парень. Не проходит и пары минут, как он возвращается и просит меня на выход. На мои вопросы отвечает коротко:

— На допрос.

Мы идем по длинному коридору. В наручники меня не заковывают, но держат впереди. У двери, ведущей в кабинет, останавливаемся. Паренек стучит несколько раз, просовывает голову и спрашивает, можно ли. Дальше — толкает меня внутрь и… все. Ретируется, оставляя один на один с мужчиной лет пятидесяти. Он сидит за столом и словно меня не замечает, просматривает бумаги.

— Садись, что ли… — хмыкает, подняв голову.

Я присаживаюсь на стул напротив его стола. Складываю руки впереди себя и молча жду вопросов.

— Хранение и сбыт, — нарушает тишину грубым голосом, в котором не проскальзывает ни намека на сожаление. — Легких денег захотелось?

— Меня подставили, — произношу уверенно.

— Не ново, — хмыкает следователь.

Вспыхнувшая надежда, что мне верят, вмиг гаснет, когда слышу следующую реплику.

— Могла бы придумать что-то оригинальнее.

— Я не придумываю. Посмотрите на меня. Я разве похожа на…

— На барыгу? — его рот кривится в едкой усмешке. — Девочка… ты за дурака меня держишь или что? У нас тут таких, как ты, невинных овечек по десять человек за час проходит. Все вы тут говорите одно и то же. “Не ваше”, “вам подбросили”, “я не похожа”. Вас одной песне научили, вы ее и поете, но это так не работает.