Фиктивная невеста для Сурового - стр. 16
И он никак не реагирует на острие тонкой шпильки, лишь бесстрастно заявляет:
– Я не поэт петь дифирамбы. Садись.
До места назначения доезжаем в полном молчании.
Я не могу понять, кто он. Какой. Что из себя представляет. Не разгадать, насколько он расчетлив и какие мотивы двигают этим человеком. Непростой он – это очевидно. И почему рядом с собой он сейчас решил видеть именно меня – тоже загадка.
Когда машина останавливается у ворот шикарного загородного дома в три этажа, я начинаю нервничать.
– Идем, – положил он конец моим сомнениям, а следом и мою руку себе на предплечье. – Ты улыбаешься, – спокойно наставляет он. – Иногда киваешь. Больше ничего не нужно.
Я уже привыкла к его коротким рубленым фразам. Но теперь слушаю вполуха. Все мое внимание сосредоточено на убранстве дома.
Встречает нас швейцар. Это удивительно, потому как я с таким не сталкивалась никогда.
Проходим… Хм… модный стильный интерьер в спокойных тонах. Народу немерено. Женщины сошли с обложек глянцевых журналов. Потрясающе красивые и нарядные. Под стать своим мужчинам. Я попала в другой мир – мир роскоши и богатства.
Наблюдаю за всеми с раскрытым ртом, слишком поздно спохватываюсь, когда ловлю на себе строгий мрачный взгляд.
Стараюсь напустить на себя равнодушный вид. А еще лучше – пресыщенный.
Кажется, это какая-то закрытая тусовка. А я даже не обратила внимания, был ли в руках моего сопровождающего пригласительный.
Как же замечательно, что у него хватило логики и возможностей меня закамуфлировать под подобное общество.
Это другая жизнь. У каждой дамы в ушах и на шее висит целое состояние.
На мне, правда, теперь тоже…
– Зачем мы здесь?
– Считай, выбрались прогуляться, – не глядя на меня он дает ответ.
– Приглашение вышло так себе.
– А я и не приглашал. Я констатировал факт: ты едешь со мной.
– Я и уточняю. Зачем?
Начинаю ловить удивленные взгляды, направленные на нас.
– Не люблю бывать на подобных сборищах один.
– Я не верю своим глазам. Господин Огнев, – летит нам в спину ехидное замечание, – ты ли это?
Мы оборачиваемся, а я вскользь наблюдаю за реакцией моего спутника. Губ мужчины едва касается неприятная ухмылка. В глазах все та же непроглядная тьма.
Огнев. Очевидно, это его фамилия. Хм… Звучит громко, но больше бы подошла другая – с противоположным значением. Потому что от одного только взгляда этого человека кровь стынет в жилах.
– Зрение как у орла. Такие бы зеницы да под охрану.
Я стараюсь не улыбаться. А говорил, что никогда не шутит. Между этими двумя скользит незримое напряжение, плавно опутывающее даже меня.