Фея для Палача - стр. 44

– Не волнуйся, – криво усмехается мой Демон. – Я научу.

– Правда, прошу.

По моей щеке ползет слеза. Одна-единственная.

– Я бесполезна в постели. Я не проститутка. И я ни на что такое не способна. Понятия не имею про позы и технику. Я в этом смысле пустое место. Сплясать могу, на шпагат сяду, любую крутку на пилоне повторю…

– Повторишь.

От его оскала становится дурно.

– Это смахивает на танец. Раздвинешь ноги и начнешь отплясывать. На шесте.

Внутри уже больно.

– Ну стоило попытаться, – поднимаюсь. – Я все же выпью.

– Правильное решение.

– Для вдохновения.

Прохожу мимо стола, опираюсь на барную стойку, останавливаюсь.

– Ты купил платье. Жемчуг. Столько стараний и денег… для очередной шлюхи? Может это проявляется подсознательная тяга к серьезным отношениям? Может в жены меня взять хочешь?

Я стою. Он сидит.

Спина к спине.

И мое тело электризуется от волнения.

– Хочу, – отвечает Демьян, насмешливо добавляет: – Взять.

Я сжимаю бутылку водки.

– Ты вольна думать как угодно. Твои мысли меня мало волнуют.

– Забавно. Я бы мечтала твои мысли прочесть.

– Ты в моем доме задыхаешься. Что станешь делать в моей голове?

– Разделять и властвовать.

– Допивай уже.

– А куда спешить? – посмеиваюсь, стискиваю бутылку крепче и поворачиваюсь. – Ты вроде возбуждаешься только от крови.

– Так кровь была, – его ухмылка ощущается на физическом уровне. – Было много крови.

– Где?

– Иди в спальню, ложись на кровать.

– Ты не ответил.

– Я не собираюсь отвечать.

– Но…

– В спальню. На кровать.

Демьян не оборачивается, просто отдает приказ.

Я смотрю на его затылок, на длинные, чуть вьющиеся темные волосы, собранные в небрежный пучок. Потом бросаю взгляд на бутылку в своей руке.

Другого шанса не будет.

Давай.

Я крепче сжимаю бутылку, сама не понимаю, что происходит.

Удар. Звон стекла. Бой собственного сердца оглушает. Осколки с тревожным звоном падают на пол. Капли крови расползаются бордовыми кляксами на белом платье.

Я бегу к двери. Не решаюсь взглянуть назад, ни рискую ничего проверять.

Прикасаюсь к замку онемевшими пальцами, поворачиваю, отодвигаю. Рвусь на волю, желаю обрести свободу.

А вдруг я убила его? Вдруг…

Плевать, подумаю об этом потом. Какая разница? Он бы меня не пожалел.

Иногда тебе приходится бежать от того, что ты жаждешь сильнее всего на свете. Ибо сливаясь с объектом своего желания целиком и полностью, можно навсегда потерять самого себя.

Это не голос разума. Это инстинкт. И он гораздо громче всего остального, он оглушает.

Я не задумываюсь над последствиями. Не анализирую ничего. Вообще не думаю. Ни о чем. Бегу, почти не разбирая дороги.