Фея для Палача - стр. 11
Я даже не могу разобрать черты лица, понять красив ли он, ведь мой взор пленен в капкане горящих глаз.
Я растворяюсь в этой черноте, падаю в бездну. Голова кругом идет, а тело трясет точно в лихорадке.
Он не человек. Демон, явившийся по мою душу. Он вышел прямо из адского пекла.
Какая ирония, тогда я еще не догадываюсь, насколько близка к истине.
Он подступает очень близко, подает мне руку, и я не сомневаюсь ни мгновения, мои заледеневшие пальцы тонут в его горячей ладони.
Я опускаюсь вниз, покидаю сцену, следую за ним как загипнотизированная, я даже не думаю о том, почему охрана его не тормознет, ведь обычно такое не принято, девочка сама сходит вниз, мужчины ее не стягивают.
Вопросы отступают, когда мозг охвачен пламенем.
Он отводит меня к дальнему столику, отодвигает стул и жестом приказывает сесть, я медлю лишь потому что не хочу отпускать его руку.
Он ухмыляется, и низ живота моментально обдает кипятком.
Я замираю с открытым ртом, наверное, выгляжу полной дурой. Но я себя совсем не контролирую, не понимаю, что происходит. Меня колотит озноб.
А Демон лишь ухмыляется шире, забавляется реакцией. Подталкивает, усаживает на стул, и тут уже я не сопротивляюсь, потому как воля отключается, когда его пальцы дразнящим движением скользят по моей обнаженной спине.
Он отходит и располагается напротив, пододвигает ко мне стопку. Кивает, мол, давай, выпей.
Он не говорит ни слова, и за это я ему отчасти благодарна. Кажется, сейчас я способна испытать оргазм только от звука его голоса.
А вдруг у него неприятный, отталкивающий голос? Вдруг есть речевые дефекты? Эти мысли помогают слегка понизить накал.
И я прихожу в чувство прежде чем опрокидываю стопку «Кровавой Мэри». Томатный сок с водкой – немного перебор. Обычно я прошу бармена налить мне ситро, смешать безалкогольную шипучку под видом шампанского.
Но Демон не отступает. Он накрывает мои пальцы своими, пронизывает тяжелым взглядом. Я вынуждена подчиниться, послушно пью до дна, откинув голову назад, обнажив беззащитную шею.
Он выглядит довольным, достает пачку купюр из кармана джинсов, кладет на стол, прямо передо мой.
У меня округляются глаза.
Валюта. Толстенная пачка.
Он кивает, будто подтверждает.
Бери, ангелочек, не бойся.
Он подзывает официантку, жестом приказывает повторить заказ. Почему молчит? Он немой или просто не хочет тратить слова попусту? Или иностранец?
Внешность у него впечатляющая. Даже в своих сумасшедших ботфортах я едва достаю ему до плеча. А тело у него будто вылеплено из железа, свито из стальных канатов мышц. Хватка тяжелая. Такой переломает все кости и даже не заметит, раздавит как будто насекомое.