Фантазии. Сборник стихотворений - стр. 3

Я не помню, как случилось это, что мой зимний мир,

Вдруг растаял, очарован страстью, пал фронтир.

Я не помню, как рождалось чудо в Духов день,

Как плелись молитвы и проклятья в канитель.

Как всю ночь я вышивала платье серебром,

И стелились обереги-руны подолом,

Превращались будто в крылья птицы – рукава,

Отворяет кованые двери одолень-трава.

Я в твоих руках не бьюсь синицей. И не верь,

Будто счастье исчезало клином журавлей,

Заколдованною белой птицей в небеса,

Я лечу туда, где в тучах темных спит гроза.

Может быть не в этой жизни, может быть…

Рву разгневанною Пряхой твою нить.

Но потом… свяжу две разных пряжи узелком.

Из крапивы я плету рубахи день за днем.

Я стою на самом-самом на краю,

Оплывала ледяная крепость в дежавю,

Я должна шагнуть за грань миракля за тобой…

Превращались перья – в кисти шали за рекой.

И тогда, на береге песчаном, по воде,

Босиком бежала я за летом в темноте,

Забывая навсегда полет в грозу,

К тучам ввысь через дневную бирюзу.

Март 2017г.

Спустите флаги, мы Фортуне лгать не будем,

Мы не готовы пропивать ни ум, ни дом.

Наш командир… А впрочем, все там будем,

И что нас ждет… узнается потом.

Слепые Пряхи, наша карта бита!

Созвездий южных не помогут нам кресты,

Да не грустите, братцы, все там будем -

Стреляют пушки и взрываются мосты!

Гоните, черти, прочь гоните мысли,

Трусливые, как драные коты,

Успеем поболтаться мы на реях,

Шерше ля фам, и, правда, се ля ви.

Мы подневольный люд – с нас взятки гладки,

Нас движет не возвышенность любви.

Мы ценим не безумие отваги –

Наполненные златом кошельки.

Коварство даги, яд и пуля в спину -

Что до войны – средства все хороши.

Не благородство делает мужчиной -

Способность приумножить барыши.

Апрель 2016

(с) Nataly Isupova

Ноябрь пахнет сентябрем,

Еще не все деревья голы,

На небе сыновья Эола

Играют тучами в футбол.

И не торопится зима

Раскрыть холодные объятья,

Меняю свитер вновь на платья,

В натопленный врываясь дом.

И, кажется, чуть-чуть еще

До белых мух, до зимней скуки -

Я больше не схожу с ума,

Ни от любви, ни от разлуки.

К чему, заламывая руки,

Скорбеть о том, что не судьба?

Мой Мастер мертв… Из под пера,

Стекают лишь пустые вирши,

Засахарились в иней вишни,

Да, монсеньер, вся жизнь – Игра.

Я жажду мая с рождества,

Как стал мне мой покой не дорог -

Я в предвкушеньи волшебства

Подлунной ночи, с Вами, Воланд…

Шабат. Бельтайн -

Пусть будет ночь пьяна!

Наполнена кровавым зельем чаша,

Из черепа последнего врага -

Ведь я давно…

давно душою Ваша…

Кивком даю рассеянно ответ,

Бездарно, скучно и совсем бездушно,

И тянется бессмысленный сюжет,

Что ж, завтра в топку, там нетленке лучше.