Фальшивая невеста мажора - стр. 17

– Мал? – интересуется Марк, явно насмехаясь.

Он, конечно же, заметил и мой взгляд, и бегающие туда-суда зрачки, и это вдруг ни с того ни с сего навалившееся смущение.

– Нет, – сжимаю в кулак трусы, которые являются таковыми лишь исходя из названия. На деле же это маленький треугольник с тонкими веревочками. – Я предпочитаю что-нибудь поприличнее, а не это, – согнув фалангу, демонстрирую ему эти недотрусы.

– А по-моему, тебе бы подошло.

Валиев с интересом обходит меня по кругу, и я зачем-то втягиваю живот, который, в принципе, и так не выпирает из-под заправленной в шорты футболки.

– Явно подошло бы.

– Ты издеваешься? Я это не надену.

В этот миг в голове проскальзывает мысль… Неужели он специально?

– Ева, тут есть другой, – подает голос Римма, очень вовремя приходя мне на выручку. – Сплошной.

Поворачиваю голову, выдавая улыбку облегчения, и почти на цыпочках обхожу Марка стороной, чтобы вновь спрятаться за ширмой.

Натягиваю бежевый купальник с черными монограммами одного достаточно популярного люксового бренда и приглаживаю вставшие дыбом от цифр на ценнике волосы. Я, конечно, знаю, сколько стоят такие вещи, потому что тема одежды мне интересна, но в руках ничего подобного еще не держала.

Ну одно хорошо, до меня эти шмотки еще никто не носил.

Поправляю лямку на плече и, втянув побольше воздуха, делаю шаг в сторону зеленого фона.

Несмотря на то, что купальник сплошной, внизу он не прикрывает пятую точку так, как бы мне этого хотелось.

Валиев, привалившийся к стене плечом, при моем появлении отрывает взгляд от телефона, а я… я опускаю руки вниз, стараясь хоть немного прикрыть ладошками бедра.

Ощущаю на себе его оценивающий взгляд и, наверное, краснею. Очень надеюсь, что так мне только кажется. Ну а дальше, дальше раздаются указания фотографа, как лучше встать и куда смотреть.

Сказать, что чувствую я себя неловко, ничего не сказать. Меня буквально перетряхивает от каждого щелчка фотоаппарата. Валиев находится непозволительно близко, еще и без рубашки.

Что б я ни говорила, Марк – красавчик.

Черт! Ева, соберись.

– Ева, ты на него так смотришь, будто хочешь убить! – выдает наш фотограф. – Ты его как бы любишь.

– Именно, что как бы, – бормочу, но стараюсь улыбнуться шире.

У меня даже получается, пока наглые руки Марка не начинают меня откровенно лапать.

– Так, руки! – оттягиваю присосавшуюся к моему бедру ладонь. – Все, что выше и ниже талии, трогать нельзя. Понял?

– По легенде у нас с тобой не платонические отношения.

– Это по твоей. У меня легенда другая.

– Чего?

– Ой, забей. И не смей меня больше лапать.