Fair Play - стр. 56
Пока разочарованные болельщики покидали стадион, я заканчивала обзор, а по дороге домой все вычитала и отправила Эрику. Через десять минут он позвонил, рассыпая мне на уши недоумение и комплименты. Он не ожидал, что я буду настолько резкой, особенно со своими. Очень хотелось выпить или кого-нибудь убить. Лучше Сторма. Гнить в тюрьме за его никчемную шкуру мне не улыбалось, так что я выбрала паб и пиво. Ни капли не помогло. Я уничтожила четыре пинты, но все равно злилась и бесилась. Лив обиделась и отправила меня домой спать. Как ни странно, я достаточно быстро отключилась, но зато утром объем выпитого напомнил о себе. Дерьмо. Это просто нечестно. Кроме похмелья меня посетило еще и отвратительное предчувствие. Словно вчерашнего безобразия мне было мало, неужели чертово провидение не обманывает, и сегодня Сторм опять изгадит мое существование?
Я отодрала чугунную голову от подушки и потопала в ванную. Прохладный душ и душистое мыло немного улучшили мое состояние, да и настроение поднялось. Не вытираясь, я побрела на кухню, наслаждаясь прохладой влажной кожи. Сэндвич и кофе – и я буду в норме. Но мечтам о завтраке помешал звонок домофона. Неужели Коннор пожаловал в такую рань? Я знала, что он в любом случае приедет отчитываться за вчерашний позор… Стоп, о Конни Гарри никогда не предупреждает. Что, в общем-то, уже действует мне на нервы. Мак ходит сюда, как к себе домой, без звонка, ни на мобильный, ни в дверь. Я тряхнула головой, сделав отметку поговорить с Гарри об этом, и сняла трубку.
- Кого там принесло? – даже не собиралась прикидываться вежливой.
- Мисс Мел, вас хочет видеть мистер Сторм, - пропел мне в ухо Гарри своими фирменным бесцветным тоном.
- Кто? – у меня челюсть отвисла.
- Мистер Майкл Сторм.
Пристрелите меня, вот это наглость. Мне захотелось спуститься и дать засранцу смачного пинка под зад, чтобы он сосчитал своей аппетитной пятой точкой все ступеньки на крыльце, но я была голой и мокрой. Гарри меня осудит. А потом еще и Коннору расскажет.
- Пусть поднимается, - рыкнула я, швыряя трубку.
Сторм выйдет из моей квартиры живым только, если извинится. В чем я, честно говоря, сомневаюсь. Этот твердолобый баран не потрудился попросить прощения ни за кладбище, ни за идиотскую истерику о воде и форме. Вряд ли он решил сделать это сейчас. Наверное, опять напридумывал себе новых трагедий и приехал все технично свалить на меня. Придурок.
Я едва успела набросить халат и подвязать его пояском, а в дверь уже колотили. С волос все еще капало, но просушить их полотенцем времени не было, поэтому я бросила его на диван и открыла дверь. В проеме нарисовался Сторм. Помятый и настолько злой, что у него из носа разве что пар не валил. Он окинул меня каким-то странным взглядом, сглотнул и застыл. Словно потерялся на миг. У меня вдоль позвоночника пробежал табун мурашек. Такое ощущение, что я могла не одеваться. У него глаза – чертов рентген. Взяв себя в руки, я напомнила себе, что он - моя заноза в заднице, и процедила сквозь зубы: