Этот странный мир. Сборник - стр. 14
– Атас! – кричу изо всех сил. – Лошадь взбесилась!
Наши спутники моментально оказываются за огромным валуном. Видны только испуганные глаза Михалыча. Я катаюсь от хохота.
– Да шутка! Шутка! Выходите! – кричит моя жена. – Что вы его не знаете?
Выходят обиженные приятели. Ничего себе шуточки! Размолвка… Конечно, это был не Михалыч. Но очень на него похожий художник. Очень!
Достаю пачку детского питания. На сей раз рисовую кашу. Снова настойчивый стук в дверь. Опять Серега! Он мне уже надоел. Может быть, он все же из службы безопасности?
– Притащилась сестра Ильича, – возвещает он. – Хочет с нами говорить.
– Как она? – интересуюсь скорее по привычке.
– Монстр!
"Это не из лексикона шофера. Перестает за собой следить, – отмечаю автоматически. – Главное, чтоб не сорвалась сегодняшняя пуля".
Идем к Ильичу. Бабенка-сестра смотрит подозрительно, хочет заглянуть в душу. Думает, что же эти подлецы уже успели стащить из Ильичева барахла?
– У меня детского питания почти пол-ящика еще осталось, – чтоб успокоить, объясняю ей ситуацию. На самом деле запас составляет почти целый ящик. Не хочется дразнить сестренку.
– Мне это неинтересно, – раздраженно говорит она. – У Вали были старинные ордена и медали. Коллекция. Большой ценности!
– Стал бы он их хранить дома? – вмешивается в разговор Серега. – А может, и проел свои медали. Голод-то ведь не тетка.
– Причем тут голод? – взрывается наследница. – У него шведского пюре десять коробок! Помогите загрузить его в машину. Постараюсь устроить его куда-нибудь… в морг.
Сестренка не из простых. Прикатила в шикарном "мерседесе". Кладем Ильича на заднее сидение.
– Ключи! – резко говорит она, садясь за руль.
– Может быть, забыли в квартире? – предполагаю наивно, думая, что речь идет о ключах зажигания.
– От квартиры, – поморщившись, поясняет она.
– От квартиры? – валяет дурака Серега. – Не надо бы вам их давать, – размышляет он вслух. – Невоспитанных людей надо же как-то учить… Ну да ладно! – бросает ей ключ в кабину.
Машина, обдавая нас бензиновой гарью, укатывает восвояси.
– Движок бы лучше отрегулировала, стерва эдакая, – плюнув ей вслед, комментирует Серега.
Мы расстаемся.
– До вечера! – хлопаю его по плечу.
– До вечера! – как эхо вторит он и тоже хлопает меня по плечу.
Иду доваривать свою кашу и думаю: не скажется ли такая диета на моей потенции? Пока, тьфу-тьфу, чтоб не сглазить…
"Власть не может быть плохой или хорошей… – Помешиваю старинной ложечкой с нашей семейной монограммой кашу. – Она может быть плохой или… очень плохой". Мысль не нова. Но позволяет определить позицию как вечно-безразличную оппозицию. Продолжая помешивать кашу, мгновенно достаю нож и бросаю его в старинный буфет. Нож с силой втыкается в темную дубовую поверхность. Она вся испещрена следами от прошлых попаданий. "Жизнь дороже прошлого…" – Меланхолия начинает овладевать мной. Бросаю варить эту чертову эту кашу, хотя такого цвета лица у меня не было даже в юные годы.