Если босс – дикарь. Правила выживания - стр. 25

– Ой, спасибо… – шепчу умиротворенно.

И даже жмурюсь от удовольствия, как мартовская кошка на солнышке.

Божечки, какое счастье быть в тепле.

Я в раю…

И только один злой бес портит мою блаженную атмосферу.

Он бесцеремонно склоняется к моим ногам и в машине в ту же секунду начинает грохотать отборный, трехэтажный мат.

– Да ёп вашу!

Босс стаскивает с меня промокшие кроссовки, такие же мокрые носки с оленями, и со злостью бросает их назад.

А я морщусь, чувствуя, как пару ледяных капель прилетает по лицу.

Затем, он снова склоняется к мои ногам и обжигает их своей горячей ладонью, принимаясь ощупывать лодыжки и пальцы.

– Ноги, блядь, ледяные! Ира!!! – рычит снизу.

Хочу в ответ возмущенно подрыгать конечностями, но почти их не чувствую.

– Не орите на меня… – только и могу беспомощно возразить я.

– Не орите….Не орите на неё! Ты посмотри… – с бешеным возмущением громыхает он, явно не понимая, как я вообще посмела до такого додуматься – Не орите! – повторяет обалдело.

И снова трехэтажный мат.

Не переставая крыть им всё на свете, кроме, правда, конкретно меня, босс быстро стаскивает с себя легкую куртку, хмуро её разглядывает и тоже психованно запускает назад.

Бешеный…

Потом он снимает с себя джемпер и снова склоняется к моим ногам.

– Что вы делаете?

Но мне, конечно, не отвечают.

Точнее, мне хочется думать, что весь этот непрекращающийся поток лихо закрученного мата – это не мне.

Это он так.

Во фразеологизмах упражняется.

Босс хватается своими горячими ладонями за мои окаменевшие лодыжки и сам продевает их в огромные рукава свитера.

Хорошенько укутывает ноги и ставит их прямо к месту, откуда восхитительно дует теплый поток воздуха.

А потом выравнивается и, простреливая меня взглядом, начинает трогать мое сидение.

Следом за этим, по-деловому ныряет под пуховик и начинает щупать попу.

Нахал!

Дернувшись в сторону, смотрю на него взглядом, полным возмущения.

– Да как вы…

– Стрелецкая, ты сейчас лучше молчи… – рычит он, угрожающе поднимая палец – Задницу свою небось, проморозила насквозь….Бедную! А ну не косись! Руки сюда давай. Быстро!

Руки я, конечно, упрямо не даю.

Но босса такие мелочи не останавливают.

Он сам хватает мои ледяные ладони, и начинает бешено натирать их своими, громадными и горячими.

И без остановки что-то бухтит, точно как старый дед.

А я сижу, как заледеневшая королева, подбородок по детской привычке по-боевому выпятила, и гордо смотрю вперед.

На своего бессовестного босса смотреть теперь упрямо не желаю.

Вот зачем, спрашивается, было так орать?

Можно же было по-человечески поддержать, успокоить бедного человека, по воле случая попавшего в беду.