Эгоист - стр. 30
– Винченцо, тебе пора заканчивать пить водку. Ты не подготовлен, – щелкаю по носу.
У меня либо иммунитет к такого рода напиткам, либо хороший метаболизм. Даже как-то неудобно. Ощущение, будто Энцо пьянее меня.
– Тогда давай по последней? – он улыбается. Я вновь вижу в нем Майка и понимаю, что соскучилась по своему пилоту. Когда он прилетит: завтра? Послезавтра? Я совсем не слежу за его гонками и почему-то чувствую укол совести.
Если я девушка Майка Марино, мне, наверное, полагается этим интересоваться? Как минимум, чтобы могла поддержать беседу, порадоваться его победе, которая досталась каким-нибудь хитрым или мегасложным путем.
А я знаю только то, что на его гоночном комбинезоне вороной конь на желтом фоне.
– Не оставляй меня один на один с этой прозрачной дрянью, – довольно грубо ругается, но я решаю в своей голове ограничиться относительно безобидным словом «дрянь».
– За подобные предложения Майк тебя… Убьет? – смеюсь.
Совсем не уверена в этом.
Энцо его брат, пусть и двоюродный, а я… Банальная жемчужинка, каких у него было сотни. Известный гонщик ведь.
– Убьет… Плохо ты знаешь Майка.
Сглатываю непонятно откуда взявшийся ком в горле из обиды и тревоги.
Винченцо сдает позиции. Ему и последняя стопка водки не нужна. Точнее, он физически не сможет ее держать. А я тянусь к минеральной воде на столе и выпиваю половину.
– Он, скорее, убьет за меня. Все детство защищал, – пьяное бормотание слышу отчетливо, словно музыку в клубе поставили на долгую паузу.
– Что ж, тогда тебе точно нужно заканчивать с водкой, – проговариваю себе под нос.
А что я ожидала? Они итальянцы! У них семья – это самое святое на земле. Поэтому буду считать предложение Энцо просто недопониманием. Я не обязана знать все диалекты итальянского, особенно если он еще со стопроцентным пьяным акцентом.
– Но ты… Ты ему нравишься.
У парня получается взять стопку в руки, но опрокинуть ее в себя нет. Он отставляет ее обратно и плюхается на спинку дивана. Винченцо закрывает глаза. Засыпает.
Вот ведь черт!
– Эй! Товарищ! Не спи! – тереблю за плечо.
Кручу головой. Обнаруживаю, что за столиком остались мы вдвоем. На часах почти четыре утра. Скоро рассвет. Стресс словно выгнал весь алкоголь из моей крови.
И что мне делать? Марты тоже нигде не видать. Вот и верь потом этой Кармелите.
– Да просыпайся ты!
Вторая попытка растормошить эту итальянскую пьянь заканчивается ничем. Вокруг вообще все вдрызг пьяные. От пафоса и местного гламура осталось одно название.
– Поехали ко мне, перла? Я покажу тебе рай…
Рай он мне покажет, как же…
Глупо набирать Майка и жаловаться на его братца. А больше идей нет. Правда, еще немного, и он уснет пьяным сном, проснется только завтра к обеду с дикой головной болью. В его рту будет засушливей, чем в Сахаре, а память откажет восстанавливать картинки прошлой ночи.