Его жертва - стр. 5
Шумно выдыхаю и в панике шарю глазами по комнате. Здесь должно быть хоть что-то. Какая-то защита. Оружие. Но ничего нет. Только мягкий ковролин на полу и портреты красивых мерзавцев.
В том, что все эти мужчины мерзавцы, я не сомневаюсь. Ни один нормальный человек не станет похищать другого. Не будет запугивать. Накачивать дрянью. Вынуждать против воли.
«Жертва. Жертва подчиняется», – звучит в голове. И сейчас, оказавшись в замкнутом пространстве с тем, кто, похоже, не привык считаться с чужим мнением, я реагирую на эти слова иначе. Они уже не кажутся бредом, и опасно заползают под кожу. Усиливают ощущение наступающей беды.
И я чую ее очень остро. Четко. Буквально физически. Как она давит на виски и сжимает воздух вокруг меня.
Мужчина, чье имя я уже успела забыть, делает пару шагов в мою сторону. Больше не отступаю. В этом нет смысла, пути отступления отрезаны, и я в ловушке. Да и ноги почему-то налились тяжестью, прилипнув босыми ступнями к ковру.
Еще никогда я не чувствовала себя настолько беззащитной. Настолько доступной.
Кожа под тонкой, почти прозрачной тканью моего одеяния покрывается россыпью колких мурашек. Белье бы не помешало. Хотя бы белье. А так я будто голая стою перед мужчиной, запакованным в плотный классический костюм. Так, что кроме шеи, головы и крупных загорелых ладоней не видно ничего.
Он изучает меня жестким взглядом. Глазами пробегает по изгибам тела, особое внимание уделяя линии сведенных бедер. Точно лапает. Руками сжимает горячую плоть.
– Набегалась? – спрашивает.
Я лишь хлопаю глазами, потому что ответа у меня нет.
– Очень глупый поступок. Ты расстраиваешь меня, Полина. А я очень не люблю расстраиваться, – холодно, четко. Без эмоций.
Зато меня ледяным душем обдает. Мерзавец знает мое имя. Значит, ошибки нет… Но я все равно не понимаю… Просто отказываюсь понимать! Я обычная девушка из обычной семьи, живущая в общаге при университете.
Быть может, сейчас самое время задать интересующие вопросы? Понять, наконец, что происходит?
Но я не успеваю и рта открыть. Еще один шаг, и мужчина подходит слишком близко ко мне. Чувствую запах, что исходит от него. Сильный мужской аромат. Легкие ноты парфюма, но в остальном… что-то неясное, но проникающее в грудь дурманящим облаком.
Дыхание так и застревает внутри. Но я все же нахожу силы на ответ. Этот человек, кем бы он ни был, не может так поступать со мной!
– Вы не имеете права! Не можете! – с ненавистью выплевываю, глядя ему в глаза. Бездушные угли. И взгляд, прожигающий насквозь.
Мужчина внимательно смотрит на меня, точно обдумывает, стоит ли вообще отвечать, разговаривать с той, кого он и за человека то, похоже, не считает.