Его право на сына - стр. 41
Стиснув зубы, борюсь с щемящей болью в сердце. Мама протягивает руку и нежно проводит ладонью по моим волосам.
— Ростислав не хочет быть отцом. Ему не нужен этот ребенок. Он рассчитывает на твою сознательность.
— Он так сказал? — горько усмехаюсь.
— Да, милая. Он хочет выучиться, получить профессию. Хочет, чтобы все было вовремя, — мягко заверяет мама.
Задумчиво покачиваю головой. Я прекрасно поняла позицию Ростислава после встречи с Ириной Максимовной. Тогда же мой трепетавший на ветру слабый огонек надежды окончательно погас. Но сейчас разлившееся по душе разочарование обжигает горечью с прежней силой. Ростислав не набрался смелости поговорить со мной. Или не счел нужным. Словно не было между нами той необыкновенной близости, которую, видимо, довелось ощутить только мне... Я стала для него лишь очередной перевернутой страницей... И теперь смотрю в окно на залитый желтым светом двор, а перед глазами навсегда меркнет нежный, проникновенный, перехватывающий дыхание образ "моего Ростика".
— Агата, — мама возвращает мое внимание. Умоляюще заглядывает в глаза. — Сейчас каждый день на счету. Мы с помощью Ирины Максимовны сможем сделать все на самом безопасном, современном уровне. Но чем дольше тянем, тем тяжелее для тебя пройдет процедура. Осталась всего неделя...
— Мам, — перебиваю ее, быстро беру за ладони. — Ты все верно говоришь. И про то, что не вовремя. И про неполную семью. — Крепче сжимаю теплые руки. — Но прошу тебя, пожалуйста, поддержите меня. Давайте вместе найдем способ оставить ребенка. Я возьму академический отпуск. Устроюсь на работу. И вернусь к ней, как только смогу. Пусть будет невыносимо тяжело. Пусть пожалею. Но я его оставлю.
Мама обреченно смотрит на меня.
— Пожалуйста, — повторяю с надеждой.
Мы слышим грохот закрывшихся ворот. Одновременно поворачиваем голову к окну, ожидая увидеть, что папа вернулся с работы. Но вместо этого во дворе паркуется незнакомая мне иномарка. Хмурюсь и бросаю взгляд на маму. Она кажется рассерженной. Высвобождает свои ладони и упирает руки в бока. Я в растерянности вновь смотрю на улицу. Наблюдаю, как из машины выбирается папа. Закрывает ее и, склонив голову, проходится вдоль всей длины, с предельным вниманием что-то рассматривая. Оставшись довольным, с улыбкой на лице следует к входу в дом.
— Что... Папа купил машину? — не понимаю я.
Мама возмущенно фыркает и устремляется ему навстречу. Спешу следом. Прохожу половину коридора, когда меня, словно молнией, пронзает страшной, безобразной догадкой. Замираю на месте и буквально кричу: