Его настоящая девушка - стр. 7
– Здравствуй, Максим! – здоровается с ним Маргарита, поднявшись на ноги. Они обнимаются, а мои мысли всё ещё блуждают на той парковке у торгового центра. – Отлично выглядишь. Лучше, чем когда-либо. Полагаю, это заслуга Азалии, – растягивается Маргарита в приятной улыбке.
– Определенно, – отвечает Максим с такой… Черт возьми, бесчувственностью!
Она, как пыльца: в его улыбке, во взгляде, в движениях, потому что всё, что Максим демонстрирует сейчас – фальшь. Игра, театр, показуха. И я знала обо всем этом, потому что и сама делаю то же самое. Просто теперь вдруг черствость его личности стала более заметна моему взгляду.
– Хочешь сыграть? – спрашивает он меня.
– Не имею бешеного желания.
– Тогда пойдем? Нам ещё нужно переселиться в другое бунгало.
– А что с вашим не так? – интересуется Маргарита.
– Вид не тот, – отвечает Максим и берет меня за руку. Ему явно не хочется здесь находиться. – Ещё увидимся.
– Разумеется, – с подозрением улыбается ему Маргарита, а потом по-дружески подмигивает мне, мол, мы ещё поговорим.
Невольно оборачиваюсь, когда мы поднимаемся вверх по тропинке. Сара пьет ледяной напиток в прозрачном пластиковом стакане и смотрит на нас, точно акула, жаждущая мяса и крови. Напоминаю себе, что она делала то же самое, когда Максим впервые познакомил нас, и тогда этот взгляд по-настоящему забавлял меня. Почему же теперь это вдруг стало напрягать?
– О чем ты говорила с Маргаритой? – спрашивает Максим.
– О чем могут говорить люди, которые только что познакомились? – стараюсь я улыбнуться.
– Я и спрашиваю, – бросает он с раздражением. Да так, будто у меня нет мозгов.
– Ты что, не умеешь достойно проигрывать? – хмыкаю я, имея в виду игру в теннис.
Но Максим вдруг крепко сжимает мою руку и вынуждает остановиться. Его глаза с необъяснимой для меня жестокостью оцарапывают мое лицо. И длится это не больше трех секунд, после чего мужской взгляд расслабляется, будто его хозяин напоминает себе, что ему необходимо вести себя чуточку мягче. Я это вижу так же четко, как если бы передо мной был холст и я рисовала на нем яркими красками.
– Проголодалась? – спрашивает он, как ни в чем не бывало. – Можем пообедать на веранде здешнего ресторана. Что скажешь?
Молча киваю, не в силах избавить свою голову от вопросов, охвативших мой разум. В сущности, я даже не знаю, о чем именно думаю и что конкретно вызывает во мне странные опасения. В ушах до сих пор отдаются эхом слова Нелли и Маргариты, и мне пока очень сложно понять причину, по которой они мне так… не нравятся.
– Овощной салат с сыром, пожалуйста, и лимонад, – делаю я заказ, бегло пробежав глазами по внушительному меню.