Его Мишень - стр. 26
— Глупости вся эта ваша свобода. Я не знаю ни одного поистине свободного человека! Все в оковах обещаний, предрассудков, ипотеки, родительства, долговых обязательств. Поэтому мне всё равно на то, что ты мне втюхиваешь про свободу. Сказочник ты, а не Ментор.
— Да, ты права, — он снова затянулся, шумно выдохнул и замолчал. — Свобода, Мишель, это способность дать себе возможность заниматься тем, чем хочешь: любить, ненавидеть, рыдать, заниматься сексом, совершать глупости и мечтать. Вот это свобода, Мишель. Когда ты не дрожишь под прессом своего разума, что забит шаблонами, навязанными социумом, а когда летишь навстречу будущему. Не потому, что ты должен жить ещё двенадцать лет, чтобы твоему ребёнку не пришлось гасить за тебя ипотеку, а потому что зверски интересно, что там… впереди.
— И что же там? — почему-то вырвалось у меня, хотя ещё мгновение назад я планировала послать его и трубку бросить.
— А там все, чего ты можешь захотеть. Чего можешь захотеть ты, Мишель?
— Я хочу есть, пить, спать и …реветь…
— Из всего перечисленного я верю только в то, что ты хочешь плакать, — тихо-тихо прошептал Ментор, звякнули кубики льда в его бокале, скрипнула кожаная обивка дивана, он облизал губы, улыбнулся… Черт! Я в своей темной квартире, говорю по телефону с незнакомцем, но словно рядом с ним нахожусь. Ощущаю его, по малейшему звуку понимаю, что он делает… Идиотизм… — Готов поспорить, что не плакала ты уже лет сто, Мишель. А так хочется… Нослез нет и нет… почему, как думаешь?
— Потому что я их выплакала.
— Глупости, — тихо усмехнулся Ментор. — Слезы - восполняемый ресурс. А не плачешь ты, потому что организм бунтует. Ты же, на самом деле, не хочешь больше страдать. Устала. Он устал, Мишель! Помоги своему телу больше не сжиматься от страданий, которых уже давно нет! Это фантомная боль, она в твоем мозгу. Только там…
— Как тебя зовут? — зашипела я, сжимая подлокотник с такой силой, что дерево просто должно было разлететься в щепки от моего гнева!
— Ментор…
— Ты лезешь в мою жизнь, хотя я тебя об этом не просила. А ты не думаешь, что мне все это нравится? Вдруг я однолюбка и больше никогда никого не полюблю? А?
— Если бы тебе нравилось, то просто закончила бы то, что попыталась сделать несколько лет назад. Что там было? Верёвка? Лезвие? Хотя нет… Женщины любят умирать красиво, значит, таблетки. Кто тебя спас? Курьер? Доставщик пиццы? Кто не дал тебе уйти из жизни?
Меня затрясло так, что чайная пара на столе задребезжала, разгоняя тишину моей квартиры, в миг потеряла свой уют и ощущение безопасности. Я постоянно оборачивалась, пытаясь убедиться, что одна, казалось, что он сидит в шкафу или лежит в моей спальне, но рядом…близко.