Его марионетка - стр. 8
Незнакомец с ходу похищает моё юное сердечко – раз и навсегда…
Он такой высокий – куда выше папы, хотя до этого папа казался мне самым высоким… А тут – приходится задирать голову до боли в шее…
Но молод. Хотя все, кто старше двадцати, кажутся мне жуткими стариками, он не выглядит таким уж пугающе-дряхлым. Наверное, ему не более двадцати пяти… Потому что дальше люди уже другие – у них есть вторые половинки и дети. Вроде бы. Но при всей молодости – принц выглядит как зануда. Причёсочка – волосок к волоску, гладко выбрит, костюм-тройка и галстук. Туфли начищены до блеска. Лоск и элегантность. Так и слышу голос Настасьи Карловны в голове: «Вот так должен выглядеть настоящий джентльмен». Да я и не спорю. Именно так!
Нереальные глаза утопают в очень длинных густых тёмных ресницах. Волосы у него тёмно-русые, но сейчас их золотит свет люстр. Смуглая кожа гладкая и чистая. Черты тонкие и правильные, движения изящные. Несмотря на высокий рост – не выглядит шкафом.
Мой принц. Словно из головы. Сам – как подарок.
– З-здравствуйте, – робко говорю я, невольно, как в детстве, приникая к отцу, ища у него поддержки и словно прячась.
– И вам моё почтение, Феодосия Павловна, – отвечает с полупоклоном и улыбается.
Вежливое – взрослое – обращение смущает меня ещё больше. Но сильнее – волнует голос. Низкий, бархатный, в самой приятной уху тональности. Лишь раз услышав его – понимаю: именно такой голос и должен быть у сказочных принцев.
– Фенечка, – папа слегка отстраняет меня, – позволь тебе представить Иллариона Старшилова, моего… – вдруг запинается, кашляет в кулак и, метнув на того взгляд, всё-таки заканчивает: – … коллегу.
Илларион – да у него и имя, как песня! Ах!
– Очень рада, – выдавливаю, боясь смотреть в его сторону.
Неожиданный гость лезет в карман и достаёт сложенный вдвое лист, видимо, наспех вырванный из блокнота.
– Феодосия Павловна, – произносит торжественно, – я узнал о том, что у вас день рождения уже на полпути к вашему дому. Подарок купить было негде, поэтому решил… – чуть лукаво улыбается… – сделать его своими руками.
И протягивает мне бумагу.
Беру, сгорая от любопытства. Что же там может быть? Сделанное на ходу, в машине, экспромтом? Разворачиваю и…
Ноты! Я читаю их, спешно проглатывая одну за другой, и слышу мелодию – воздушную, нежную, полную цветов и бабочек… Но лист короток – волшебство обрывается внезапно.
Вскидываю глаза, чуть не плача, что у меня отобрали сказку:
– Но… Эта мелодия… Она не окочена…
– Увы, – разводит руками даритель, тоже слегка растерянный и смущённый, – не успел. Но – всё здесь, – стучит себя пальцем по лбу, – если пустите меня к своему инструменту – могу доиграть.