Его маленькая одержимость - стр. 29

– Почему мы здесь? – спрашиваю растерянно, когда мне помогают выбраться из машины. 

– Егор Максимович ждет вас. 

– Мне нужно было в ресторан…

– Конечно, как только поступит приказ.

Черт! Непробиваемые, уравновешенные и очень вежливые. Против таких не пойдешь. 

Клуб работал на полную. Вокруг было припарковано много машин, грохотала тяжелая музыка. Меня заводят через заднюю дверь здания, проводят по коридору и, постучав в массивную дверь, провожают внутрь. 

Я оказываюсь в просторном помещении, где было полно диванов, несколько столов, личный бар, бильярд и какое-то странное сооружение, похожее на гинекологический стул, на которых в больницах проверяют женщин. Здесь пахло алкоголем, сигаретами и уже знакомым мне парфюмом. Это не удивительно, поскольку сам Соболев находился в комнате и перебирал какие-то документы.

– Егор Максимович, Яна Малышкина, как и просили, – отвечает один из моих сопровождающих.

-–Были проблемы? – уточняет Соболев, поднимая на мужчину взгляд.

– Нет, но девушка настаивала на том, чтобы ее отвезли в ресторан. Указаний не было, и я решил не исполнять ее просьбу.

Егор кивает, переводит взгляд на меня и одновременно отвечает охраннику.

– Впредь будешь отвозить Яну туда, куда она скажет. Теперь ты ее личный водитель. Маршрут сообщать мне.

– Хорошо, – отвечает мужчина, и Егор его отпускает:

– Свободен! 

 Охранник уходит, я остаюсь с Соболевым наедине, так и застыв возле двери.

– Проходи, размещайся! – приглашает мужчина, указывая вокруг, якобы позволяя мне выбрать любое место. 

Я неуверенно прохожу к дивану и размещаюсь на краешке, ни на минуту не расслабляясь. Моя спина была ровной и напряженной, взгляд в пол, а сама была начеку. Даже не представляла, чего мне ждать от этого человека. Почему он со мной панькается и вообще уделяет так много своего драгоценного времени? Мне часто говорили, что Соболев не теряет его зря. 

 – Зачем тебе в ресторан? – спрашивает, прикуривая сигарету и откидываясь на спинку кресла. Поза спокойная, расслабляющая, но глаза в точности подмечали малейшую деталь, внимательно скользя по мне. – Не за этим случайно? – добавляет, кивнув на стопку вещей возле меня, поверх которых находились ключи от моей квартиры. 

– А… и это тоже, – растерянно. Неужели он трогал мои вещи? Откуда вообще он знает, что это мое? 

– Что еще? Я слушаю, – настаивает он, будто бы имеет на это право.

Меня беспокоила его настойчивость, но все же ничего страшного не случиться, если я расскажу ему об Алине.

– Пропала девушка… Она мне очень дорога… Мы работали вместе в ресторане, – говорю. – Я хотела поспрашивать у девочек: может, кто-то ее видел или что-то знает…