Её восточная любовь - стр. 24
— Мне нужна помощь. Вы говорите по-английски?
Пожилой торговец в засаленном халате смотрит на меня с явным неодобрением. Что-то отвечает на арабском.
— Я Вас не понимаю. Кто-нибудь здесь говорит на английском?
— Джамиль! Джамиль! – громогласно кричит продавец специй.
Из недр лавки появляется мужчина лет тридцати. Окинув меня беглым взглядом, Джамиль произносит на вполне сносном английском:
— Вы что-то хотели?
— Да! Мне нужна помощь. Я ищу посольство Испании или России.
— Окей. Пойдёмте, я Вас провожу.
Вот так просто? Базарный торговец знает, где находится посольство? Но выбор у меня небольшой, поэтому молча следую за арабом. Мы идём через весь рынок, мимо прилавков с роскошными тканями, украшениями, палатками с фруктами, орехами и сладостями, ароматными маслами. Иногда нам в след раздаются крики и цоканье языков. Мой проводник подходит к лотку. Протягивает монету продавцу, берёт у него тонкий платок.
— Вот, - отдаёт его мне. – Наденьте.
Накидываю на себя сине-зелёную ткань с принтом из турецких огурцов. Закрываю голову и плечи.
— Извините, я очень хочу пить, - не выдерживаю жажды. – У Вас нет воды?
— Есть, - кивает Джамиль. – Сейчас придём.
Мы выходим с рынка. Направляемся к парковке машин. Араб открывает старенький побитый седан. Даёт мне бутылку воды.
— Спасибо! – жадно глотаю воду. Никогда ещё она не казалась мне такой вкусной. Меня даже не смутил тот факт, что неизвестно кто до меня уже пил из этой бутылки.
— Садитесь, - говорит мужчина, показывая на машину.
— Вы отвезёте меня в посольство?
— Угу.
М-да, собеседник из араба такой себе. Но может, всё дело в слабом знании английского? Мы долго куда-то едем. По дороге Джамиль звонит по мобильному. Показываются дома - лачуги. На улицах грязно. Босоногие дети бегают по тротуарам. Что-то не похож этот район на тот, где размещаются дипломатические миссии или хотя бы где живут приличные люди. Судя по окружающим пейзажам, я сейчас нахожусь на нищей окраине города.
Джамиль останавливается у какого-то сарая.
— Выходи, - коротко командует.
— А где посольство?
— Выходи! – повторяет нетерпеливо мой проводник.
Сижу, не шелохнувшись. Что задумал этот мужчина? Зачем привёз сюда? С каждой секундой всё отчётливее понимаю: нет здесь никаких дипломатов. Становится страшно. Коленки трясутся. Во что я влипла?
Араб резко дёргает дверь машины и бесцеремонно вытаскивает меня за руку.
— Пошла! – толкает в спину.
Бежать! Срываюсь с места, но Джамиль тут же настигает меня. Впивается в предплечье железной хваткой. Волоком тащит в сарай. Упираюсь и кричу. Бесполезно.