Джекпот - стр. 2
– Что потом?
– После администратора?
– Что «после администратора»?
– Ну, следующая ступень карьерной лестницы?
– Какая «следующая ступень»? Всё. Администратор – это потолок.
– Ааа. Понятно – зачарованный открывшимися передо мной «головокружительными перспективами», я восхищённо замолкаю.
– Что касается зарплаты…
– А что «касается зарплаты»?
– Она небольшая, тринадцать тысяч. Но…все идут сюда работать не из – за зарплаты, а из – за чаевых, верно? – он тщательно исследует моё лицо своими выцветшими глазками.
–?!
– Верно? – с нажимом спрашивает он.
– …Не знаю…мне просто нужна работа, хоть какая – нибудь…
Он утомлённо закрывает глаза, подносит кружку ко рту, и с наслаждением отхлёбывает содержимое, сделав глоток, он вытягивает губы гузкой, и нежно прижимает их к ноздрям.
– Я прошёл собеседование?
Он откидывается на спинку стула, глухо вздыхает, и ещё раз отхлёбывает из кружки (всё это, он проделывает, не открывая глаз).
– Когда мне выходить на работу?
Он негромко, и раздражённо бормочет что – то невнятное, до меня долетают только окончания слов – «йа…ню».
– Что, простите? Вы хотите видеть меня «ню»?
– Я позвоню! – неожиданно рявкает он.
– А! А…работать я буду здесь?
– Я позвоню!
– Ладно. Тогда…я пошёл? До свидания! – я неуверенно встаю со стула, Задовский роняет голову на грудь, поглаживает губами ноздри, и что – то быстро и неразборчиво говорит. Я смотрю на бармена, тот дёргает головой, показывая мне, чтобы я уходил как можно быстрее. Заинтригованный таким необычным собеседованием, и личностью интервьюера, я выхожу из здания, и аккуратно закрываю за собой дверь.
2.
Атлетично сложенный инструктор, облачённый в белоснежный спортивный костюм, раздражённо крикнул, – ну? Где вас носит? Быстро в строй!
Я протискиваюсь в строй, и в наступившей тишине неприлично громко звучит басовитое бульканье в моём кишечнике.
– Бойцы! Я…
Я поднимаю руку вверх – разрешите отойти…в туалет? Живот крутит…
– Идите! Только быстро!
Я бегу в туалет, высоко задирая колени, задорно выпуская газы, и сладко улыбаясь всем, кто провожает моё дефиле недоумёнными взглядами. Минут через десять, я выхожу на улицу, облегчённо отдуваясь – теперь я готов к подвигам, ну, и где мой отряд? Огромное количество молодых, здоровых мужчин, одетых в разноцветные спортивные костюмы, хаотически перемещается в разных направлениях. Отряд в синих костюмах быстро бежит на юг, разминая кисти рук на ходу. В противоположном направлении двигается гусиным шагом отряд красно костюмных молодцов. Я смотрю на свои плечи, они обтянуты костюмом жёлтого цвета, понятно, значит я – крем – брюле. Я ищу взглядом костюмы схожего цвета, и вижу что – то похожее, далеко – далеко на западе. Я пытаюсь побежать в нужном направлении, но дорогу мне преграждает отряд, облачённый в костюмы цвета маренго, они слаженно, под счёт инструктора, делают отжимания, и воинственно выкрикивают какие – то слова. Я прислушиваюсь. Что? Не может быть…это же…