Дюна. В Абсолюте. Шестая Книга - стр. 7
Восемь с половиной тысяч метров. Ветер 127 км/ч. За бортом сейчас минус тридцать пять, но есть тепличный эффект от солнца. Нам не холодно. Кабина герметична. Я проверяю уровень кислорода - все работает, как швейцарские часы. Баллоны не нужны. Я лишь передаю дочери плед, на случай, если ей зябко.
Десять тысяч метров. Пятый Океан. Наша атмосфера. Неимоверное чувство полета. Когда-то я уже испытывала один самолет, и тогда я чувствовала одиночество. Но не сейчас. Сейчас была Свобода. Безграничная. И нет потолка. Нет предела Абсолюту. Сейчас я не одна. С дочерью.
- Десять тысяч, - я поворачиваюсь к Этерне, внимательно наблюдая за ее реакцией.
Ее лицо в лучах яркого солнца светится радостью, а голубая радужка глаз, сливаясь с небом, окрашивается в интенсивный яркий цвет.
- Супел! - кивает она и внезапно выдает: - А мозно выше?
Я на секунду задумываюсь. Фурия в режиме глайдера может подняться и на пятнадцать километров. Главное - найти поток. Или создать его. Мне это под силу.
- Можно, - соглашаюсь я. - А ты готова?
- Мама, не тупи… - выдает моя дочь, определенно подхватив это словечко у Гора, когда тот говорил по телефону.
- Тогда ты укрываешься пледом. За бортом минус тридцать пять.
И вновь мы ловим волну, вновь наш планер кружит спиралью в очередном воздушном потоке.
Чувствуя, как радуется моя дочь, я ощущаю позвоночником ее волнение, и у нас в унисон захватывает дух. От полета. От высоты. От Скорости. От совершенного единения - меня и моего продолжения - Этерны.
- Выше! Выше! - слышится ее голос в моей голове, и я подхватываю ее задор. Вернее, мы вместе. На одной волне. Мы стремимся вверх.
Я смотрю на приборы. Высота тринадцать с половиной тысяч метров. Полет нормальный.
- Если мы сейчас поднимемся выше, то улетим в космос, - смеюсь я, но дочь не унимается. Она на адреналине. Собственно, как и я.
- Давай еще выше, - смеется она, но я чувствую, как закладывает уши.
- Помассируй за ушками… - говорю ей, но она не замечает дискомфорта.
- Этелна нолмально! - отмахивается она, я же сканирую ее состояние и киваю.
- Ладно, еще один поток и вниз, - соглашаюсь я, нацеливаясь на взятие очередной высоты.
Но едва мы садимся на поток, наш самолет вылетает из волны и начинает снижать скорость. Не быстро, в пределах нормы - один метр в секунду, но все же.
“Это не я”, - сайдстик меня не слушает, а мой затылок болезненно сдавливает, будто на него легла тяжелая урановая рука.
- Кажется, наш папа не доволен, что мы забрались так высоко… - усмехаюсь я, а моя дочь внезапно радостно ерзает на кресле.
- Папа! Папа близко! - слышится ее голос, и я киваю. Дочь тоже почувствовала Гора.