Дыра - стр. 4
Смерть перестала будоражить и пугать, она ходила рядом, выпрыгивала из смартфонов прямо в рот и ее с аппетитом съедали. Жизнь виртуальная, информационная переставала быть симулякром и уже не отличалась он повседневности. Насилие уже перевалило за возможную максимальную величину на один квадратный километр.
В пути домой Сэму позвонила девушка. Парень включил громкую связь и немного поболтал с ней о том, о сём. И когда он закрыл глаза, спустя пару часов дождь разбудил его. Это был не просто дождь – это был настоящий ливень!
Град молотил по крыше и окнам, шум стоял, как у водопада, весь мир вокруг гудел от воды. В такие моменты хочется сказать, что небо рухнуло.
Дом Сэма постоянно подтапливало из-за нерабочей ливневки напротив, по крайней мере, из нее точно не вылезет никакой клоун, что было единственным существенным плюсом.
Вода бежала от самого поворота, от магазина "Большой Боб" и собиралась в низине, топя дорогу, смывая всю грязь с обочины и унося ее вниз по дороге. Сэм любил шум дождя, особенно спать под него, но это бы слишком сильный шум, тревожный. Словно что-то приближалось к их городку – большая грозовая туча.
У Сэма все еще болела щека после драки и ныла костяшка, небольшой синяк над глазом превратился в чуть желтый. Он поднялся и сонный побрел в туалет, закрыл окно, в которое дул ветер, приоткрыл жалюзи и увидел стену воды, лужи в саду.
Происходящее вокруг ему напоминало потоп, как пару лет назад во время хорошего такого ливня. Но вода на этот раз быстро уходила и через несколько часов вся сошла бы к реке.
Сэм вздохнул и ощутил прохладу, влагу. Слышался гром, сверкала молния. Окно в кухне захлопнулось и заболела голова, парень почувствовал усталость и сонливость, и после тяжелой смены он явно не восстановился. Еще он устал от этого чувства жизни в аквариуме, чувства застывшей жизни и ощущения себя со стороны.
Отца не было дома, Сэм зашёл в зал, но там было пусто, стоял лишь шум с улицы и ветер гулял через открытое окно.
– Люблю спать под шум дождя, – сказал сам себе Сэм и вновь лёг спать, – так-то лучше.
Около четырёх часов его разбудил будильник, Сэм покорно поднялся, и зевнул. Голова его всё ещё трещала, и он чувствовал себя отвратно, ощутил неприятный вкус во рту.
На тумбочке лежал наполовину прочитанный томик "Бесполезного человека" какого-то американского автора. Ещё одна ночная смена перед выходными, и он наконец-то закончит свою начатую картину маслом, как он думал.
Он рисовал подсолнухи, и всё откладывал и откладывал ее на потом, под настроение, а рисовал он исключительно под плохое настроение, искусство было для него, как избавление от депрессии, отдушина. Без депрессии в этом городке никто не жил, если ты истинно радовался жизни в этом отравленном воздухе, среди мусора и развалин – ты умалишенный, псих, как и все вокруг, а значит вполне нормальный человек и ненормальный в тоже время.