Дым - стр. 5
Я моргаю несколько раз, он улыбается, выставив белоснежные зубы на обозрение. Господи, что это было?
– Мне нужен… – произношу, не сдержав смеха, – Дым, кажется.
Я очень надеюсь, что меня поймут, других зацепок нет. Кошусь на мачо, который чем-то на него похож. Чем-то, но… разве я могла так ошибиться? Дым мне показался другим.
Парень напрягается, губы поджимает недовольно.
– Уверена? Век бы его не видел и тебе не советую.
Он продолжает и дальше раскачиваться на пятках, буравить меня взглядом. И как раз когда я думаю, что из этой затеи ничего не выйдет, где-то рядом раздается хлопок – это хлопает кабина пожарной машины. Скоро к нам уже приближается крепкий, смуглый мужчина со смольного цвета волосами.
– И кто тут у нас?
– К Федору Николаевичу гости, – едко отвечает татуированный.
– О как! И могу узнать, с какой целью вы ищите начальника караула?
Я понятия не имею, что говорить. Я и пришла-то по зову сердца, знала, что это будет правильным, но… Блин, чем я вообще думала?
– Это личное, буквально на минуту. Или… – я запинаюсь, оглядываясь на спасительный выход. – А вообще ерунда, я лучше пойду.
– Ну как так? Вы же только пришли.
– Да ничего, в следующий раз. Это не так важно.
Я собираюсь прямо со старта перейти на скорость света, но…
– Нет уж, стойте, – летит мне в спину, а я, чертыхнувшись про себя, застываю. – Позову начальника.
Только я в следующий миг выскальзываю на улицу вместе с вопросом, как меня представить. Вряд ли он вообще вспомнит, кто я такая, зачем тогда представлять?
Жду какое-то время, успокаиваю себя, но ничего не помогает. Дергаюсь, нервно вышагиваю вперед-назад. Засекаю еще минуту, последнюю. Решаю, если никто не выйдет в ближайшие сорок, тридцать девять секунд…
– Чем обязан? – раздается позади, и мурашки бегут по телу, потому что этот низкий, глубокий голос нельзя спутать с другим.
Сердце за один миг разгоняется до ритма тахикардии, инстинкты вопят уносить ноги, причем срочно. Может, лучше скрыться с глаз, пока не рассмотрел?
– Я… – все-таки оборачиваюсь, но гляжу в пол, точнее, в землю. Там так интересно – листики разноцветные.
– Седова, – он называет улицу, на которой живу. Жила. – Восьмой этаж, – говорит, а у меня действия вперед мыслей: я не думаю, просто впиваюсь в серые глаза.
Да, это они, нет сомнений, с металлическим оттенком. Те же морщинки в уголках и складка между бровей. А еще у него оказываются темные с легкой проседью волосы и ямочки на щеках с отблеском короткой щетины.
– Как ваша дочь?
– Хор-хорошо, – отвечаю я, разглядывая широкие плечи мужчины. Он явно старше меня, ему, наверное, около тридцати.