Дыхание осени - стр. 47
Отставляю чай и мчусь в комнату. Набираю Яра, потом до меня доходит, что он может быть очень занят, но раз взял трубку, спрашиваю, что хотела.
– Яр, а с чего ты решил, что я отравилась газировкой?
– А ты не отравилась? – подшучивает.
– Нет, – говорю, – мне было плохо…
– Ах, все-таки?
– Да, – киваю, будто он может меня видеть, – но почему ты решил, что плохо мне было именно от газировки?
– Ну а что ты еще ела вне дома? Сладкую вату и мороженое? Да, но Егор чувствовал себя хорошо.
– Я пила чай, – выдавливаю, холодея от осознания, что попала в точку.
– Я тоже пью по утрам зеленый чай, Злата, – говорит муж сдержанно, но видно, что ему разговор перестает нравиться.
– Да, но…
Не знаю, говорить ему или нет, потому что одно дело – мои подозрения, и другое – факты.
– Что «но»? – въедливо интересуется.
– Пока ничего. До вечера, – нажимаю отбой, но тут же идет вызов.
– Что «но», Злата?
Ох, голос, как вечная мерзлота, и я застываю в нерешительности. Не хочется оговорить человека просто так, тем более что сама вчера за него вступилась, и вообще, на все должны быть причины, а я их здесь в упор не вижу. Только знаю, что права, но не знаю, почему все именно так.
Но если не скажу мужу о своих сомнениях, так и буду терзаться и возводить мысленно напраслину – лучше уж выговориться, выслушать, как я заблуждаюсь, и закрыть тему.
– Яр, – решаюсь, – я вчера пила чай в салоне.
Он молчит, и я сожалею, что начала этот разговор, к тому же он наверняка занят, а тут я…
– И он был теплым и каким-то… невкусным…
Не понимаю, зачем продолжаю рассказывать об этом чае, уже хочу снова нажать отбой, когда слышу спокойный голос Яра.
– Я тебя понял, – и отбой нажал он.
Ругаю себя, чертыхаюсь, как сапожник, и конечно, мало мне выглядеть дурочкой перед мужем, нужен еще и свидетель моего сквернословия. В дверях совершенно беззастенчиво стоит Егор. Ситуация его явно развеяла, потому что и следа нет мрачности и дурного настроения. Смотрит задумчиво, будто в уме геометрическую задачку решает, а потом говорит мне совершенно безэмоционально:
– Она была его любовницей.
– Кто? – Это вопрос из разряда обычных, когда знаешь, о ком речь, но оттягиваешь момент.
– Администратор в салоне.
Егор выходит из комнаты – типа, цирк уехал, а забытый клоун уже не весел. Через минуту, правда, возвращается. Я слышу его шаги по ковролину, слышу вздох, удачно сымитированный под сочувственный, слышу шорох на кровати. Перевожу взгляд и вижу карандашные рисунки на альбомных листах. На них темноволосая девушка с короткой стрижкой идет в длинном сарафане по пляжу. Темноволосая девушка сидит на берегу, словно в ожидании своего Грея. Темноволосая девушка дремлет, прислонившись к окну покрытого инеем трамвая…