Дьявол. Ставка на любовь - стр. 11
— Не буду я просить Митронина, — бурчу, желая закрыть тему. — Давай лучше ускоримся — пара начнётся через несколько минут.
Подхватываю Милану под локоть и тащу её к зданию универа, решая, что сейчас важнее сосредоточиться на сдаче зачёта по экономике.
На самом деле я пытаюсь убежать от мысли, что мне всё же придётся пойти на встречу с бойцом. Другого выхода просто нет.
В конце концов, чего мне бояться?
Мы встретимся в людном месте. Я заберу телефон и до свидания.
— Почему это ты не будешь просить Митронина? — никак не унимается Мила. — Он всё-таки твой парень. Пускай по-мужски поговорит с этим Максом и скажет, чтобы даже близко не смел к тебе подходить.
Пытаюсь мысленно представить, как это будет выглядеть.
Худосочный воспитанный Ваня, пытающийся что-то объяснить двухметровому наглому здоровяку. Ещё и в жёсткой форме…
Нет. Это даже в теории выглядит жалко. А я не хочу, чтобы Митронин был жалким. Проще самой пойти на встречу.
— Вика! — летит мне в спину знакомый голос, и я вся сжимаюсь в ожидании неприятного разговора.
— Иди без меня, — кидаю подруге.
— А как же пара?
— Я немного опоздаю. Скажи Сурикову, что… не знаю. Придумай что-нибудь.
— Ладно, — жмёт плечами Мила и быстро уходит.
А я разворачиваюсь, дожидаясь Ваню.
— Что у тебя с телефоном? — хмуро интересуется парень, когда подходит ближе. — Почему не отвечаешь на звонки?
Его требовательный тон возмущает.
— Потому что не хочу, — стараюсь звучать холодно и отстраненно. — У тебя что-то срочное? Я на пару опаздываю.
— Да, срочное, — цедит. — Как ты умудрилась связаться с Высоцким?
— С кем?
— Вот только не надо делать вид, что не понимаешь, о ком я говорю. Вчерашний тип на чёрном крузаке. Я выяснил, кто это, — выплёвывает презрительно. — Макс Высоцкий. Отморозок и гопота, путающийся со всяким сбродом. Бандит. Беспредельщик. Быдло. Ты серьёзно, Вик? И это твой уровень?!
Опешив от количества пугающих характеристик, молча смотрю на Митронина, не находясь с ответом.
— Я не…
— А твой отец в курсе всего, м? Или ты мной прикрываешься, когда бежишь к этой шушере?
— Так, стоп…
— И когда только успела? — осуждающе кривится. — А главное — зачем? Мне рассказали, как ты с ним обжималась. Это мерзко, ясно? Отвратительно…
Сглатываю горький ком обиды, часто моргая. Пытаюсь не расплакаться от унижения, которому меня подвергает Ваня грубым тоном.
Понимаю, что нужно оправдаться и объяснить, как всё было на самом деле, но горло будто тисками стянуло. Не могу даже дышать.
— …Я думал, что знаю тебя. Что ты особенная...
— Вань…
— Не надо, ладно? Не надо. Хочешь гулять? Вперёд! Останавливать не собираюсь. Но и принять тебя после него вряд ли смогу. Удачи!