Дьявол предпочитает правду - стр. 35

– Мы пришли, Даниил Александрович. – Поля попыталась встать ровно и не шататься, как маятник, но получалось не очень. – Вот мой дом.

А Дан с удивлением отметил, что живут они недалеко друг от друга. Может, встреча в баре все же случайна?

– Спасибо, что проводили. Вы меня теперь уволите? – почти трезво спросила Поля, а затем покачнулась.

– Я подумаю, – терпеливо ответил Дан. – Сами до квартиры дойдете? – осведомился он.

– Да-да, я посижу немного на лавочке у подъезда и поднимусь домой. Не переживайте, у меня тихий двор.

– Хорошо, я пойду, спокойной ночи, – прохладно сказал зам и пошел домой, все еще не понимая, что это было.

Полина устало села на лавочку у подъезда старенькой сталинки, где снимала чистую и большую комнату у одной женщины, как вдруг откуда-то из темноты выплыла Света, сжимавшая в руках две сумочки. До Поли медленно дошло, что все это время она шла без своей сумки.

– Света, ты давно тут? – улыбнулась Поля, закуривая.

Удивительно, она шла все это время, сжимая пачку сигарет с зажигалкой в руке, но даже не подумала о своих ключах от квартиры и мобильнике. Такое с ней было впервые. Поля даже в школе так не напивалась. Сначала она испугалась, а потом захихикала.

– Ну ты жжешь, мать. Я надеялась, ты его засосешь прям у подъезда, – восхищенно затараторила Светка, тут же рассказывая, как беспалевно следила за ними. Благо красавчик был так занят, держа в руках Полю, что не смотрел назад. – Это было бы почти романтично, если бы ты не была в хлам. Это он тебя споил? – пропыхтела Светка, поднимая подругу с лавочки.

– Я окончательно погубила свою работу, – простонала Поля, игнорируя ее вопрос. – Све-е-ет, вот он козел, но у него та-а-акие глаза красивые.

– Клиент готов, – покачала головой секретарша, заталкивая подругу в подъезд. – Завтра поговорим, пьянь.

Полина читала книгу, а точнее, пыталась. Ей никак не удавалось заставить себя сконцентрироваться на словах, которые разбегались, как тараканы, потому что девушка без конца возвращалась в своих мыслях к ужасному вечеру пятницы. Это было, пожалуй, самым позорным, что она делала в своей жизни. Хуже самой ситуации было только то, что всю субботу она умирала от похмелья, случившегося с ней в первый раз за все ее двадцать три года.

«Вы часто пьете?» – в который раз всплыл в голове вопрос Даниила Александровича.

Она в жизни не пила ничего крепче вина, да и то редко, больше ради вкуса, нежели ради градуса. А ее шеф теперь наверняка думает, что она алкоголичка. Как ей теперь объяснить, что это единичный случай, а руки у нее иногда трясутся под конец рабочего дня от нервов и переизбытка кофеина, а не потому, что она прибухивает, запершись в туалете? Да она в глаза-то ему посмотреть теперь не сможет, не то что заговорить.