Двойняшки от миллиардера - стр. 3
– Вы меня так напугали! – хочу говорить строго, но в голосе слышится лишь радость.
– Прости нас, – подает голос Алекс. – Мы хотели быстро купить цветы и вернуться в игровую комнату. Думали, ты и не заметишь.
– Мы нашли деньги, – Алиса разжимает кулачок, показывая мятую сторублевую купюру. – Но их все равно не хватило…
– Боже мой! – смеюсь. – И зачем вам сдались цветы?
– Ну как же? – сын приподнимает светлые брови. – Для тебя, конечно!
– Для меня? – опешив, распахиваю рот.
– Да, мы слышали, как ты вчера разговаривала по телефону с тетей Алиной и жаловалась, что тебе уже сто лет никто не дарил цветы, – подхватывает Алиса.
Припомнив вчерашний диалог с подругой, вспыхиваю как спичка. То была очередная беседа о моей отсутствующей личной жизни. Ну, знаете, обычное женское нытье. Только я, само собой, была не в курсе, что у нашего разговора есть слушатели. Двойняшки ведь в тот момент мультики смотрели! И когда успели уши погреть?
– Сто лет – это очень долго, мама, – с серьезным видом заявляет Алекс.
– Ой, милые мои, – качаю головой, испытывая смесь смущения и умиления. – Спасибо вам за то, что хотели меня порадовать, но все же убегать без разрешения было плохой затеей. Знаете, как я за вас переживала? Аж сердце разболелось.
Дети боязливо переглядываются. Кажется, до них только сейчас стало доходить, что они не на шутку сплоховали.
– Прости, мамочка, – повторяет Алиса. – Мы совсем не хотели, чтобы ты переживала.
Первый всплеск эмоций уже позади. Я убедилась, что с детьми все нормально, и наконец могу их отпустить.
Распрямляюсь и замечаю, что всеобщее внимание устремлено к нам. Среди невольных свидетелей нашей маленькой семейной драмы и охранник игровой комнаты, который нас сюда привел, и его коллега из торгового центра, и флористка, и…
Нет, этого не может быть!
Сознание пронзает вспышка смутного узнавания, и сердце, споткнувшись, снова сбивается с только-только выровнявшегося ритма. В глазах темнеет, и я несколько раз моргаю, дабы убедиться, что мужчина, стоящий передо мной, реален. Что это не плод моего расшалившегося воображения.
Но чем дольше я смотрю, тем больше убеждаюсь, что не ошиблась. Это он. Максим Багиров.
Его взгляд по обыкновению прямой и острый. Царапающий нервы, цепляющий за живое. Вне всяких сомнений, он тоже меня узнал. Перед его глазами тоже пронеслась картинка нашего короткого совместного прошлого.
Смотрю на Багирова, все такого же красивого и статного, и кровь отчаянно приливает к лицу. Становится жарко. Дыхание делается частым и поверхностным.
Почему он здесь? Что делает? Я слышала, он давно уехал на пмж за границу…