Двойняшки от бывшего мужа. Я требую развод! - стр. 12
Боюсь посмотреть вверх. Передо мной всё тот же спортивный торс, обтянутый белой футболкой.
И как он меня догнал?.. Надо было ходить с Никой в зал. Может, бегала бы побыстрее и смогла бы удрать. Правда, от такого терминатора… вряд ли.
Что же теперь будет?
– Ты откуда здесь взялась? – грубый баритон проникает в уши, проходит по всему телу вибрацией. Невольно всё же бросаю взгляд на лицо мужчины и тут же опускаю. Красивый. Но не значит, что добрый.
Он трясёт меня в своей лапище, и я только сейчас замечаю, что всё это время еле касаюсь подошвами пола и парю в воздухе.
– Беспредел, – ругнувшись, мужик ставит меня на ноги. Неужели отпустит?
Рано радуюсь. Продолжая держать за ворот, тащит меня за собой. Может, снять верхнюю одежду и вывернуться? Попробовать сбежать?
Ты уже пыталась, Влада, и что? Эта машина тебя догнала.
Что мне остаётся? Подставлять Славу? Он ведь сказал, что хуже уже не будет.
Нет, не могу. Ни его, ни Мишу сдать. Последнему точно прилетит. Он ведь на пункте пропуска стоял. Ещё и окольными путями нас мимо дежурных на входе провёл. Он получит больше всех.
А мне как быть? Не знаю, но пытать не будут. Если что, буду кричать и ссылаться на закон. Всегда помогает.
Заходим в просторный кабинет. У окна – большой и чистый стол. По сторонам – шкафы с папками. Вокруг порядок.
За спиной слышится щелчок.
Он что, дверь закрыл?
Меня буквально бросают на стул. И я впечатываюсь в сиденье, крепко сжав коленки вместе. Собираю пальцами длинные волосы и перебрасываю на одно плечо.
Страшно, чёрт возьми, страшно.
Несмотря на то что я нахожусь почти на грани смерти, мне хочется узнать… есть ли у него резинка, но не в моём положении. Да и откуда? Тут вон все лысые да бритые. У этой махины тоже стрижка короткая, но не такая, как у армейцев.
– Сама расскажешь, как сюда попала?
Молчу.
Ни слова не скажу. Дальше «или» не было. И выбора тоже…
Надеюсь, что он отойдёт от меня, но нет. Неожиданно хватает за грудки. От испуга смотрю на мужика. И опять ошибка. Он буквально испепеляет меня взглядом. Глаза у него тёмные. Пугающие. Убежать хочу…
Проверяет нашивку. А её нет.
Вдруг оттягивает воротник, заглядывая мне за спину.
– Матроскин, – зачитывает фамилию. Там на бирке написано, да? Не знаю, кто ты, Матроскин, но прости и меня, и Славку, и Светку. – Даю последний шанс на чистосердечное.
По-прежнему играем в гляделки. Насупившись, я всем своим видом показываю, что не сдамся.
– Своих не бросаем, – вылетает из горла. Мужчина застывает, затем прищуривается, явно проверяя – вменяемая я или нет.
Поднимает меня одним резким движением со стула.