Двойной сюрприз для блудного папочки - стр. 23
Минин останавливает меня жестом. Коротко прощается со своим собеседником, обещает перезвонить позже, и быстро вешает трубку. И всё это – не сводя с меня внимательного взгляда. Настолько внимательного, что я начинаю немного паниковать: неужели по мне видно, что так не хочется уходить?
– Варь, – говорит Егор серьёзно, даже не подозревая о том, что от этого его тона у меня внутри всё испуганно сжимается и стиснутые коленки начинают дрожать. – Я имею право переживать о тебе и наших детях. И я имею право знать: у тебя всё хорошо?
Странный вопрос. Такой, будто Минин что-то знает и даёт мне возможность признаться во всём самой.
Вот только не в чем признаваться.
– Всё замечательно, – вру я с улыбкой, не желая погружать его в свои проблемы.
И выскальзываю из машины раньше, чем Егор успевает сцапать меня за руку. Захлопываю дверь и бодро иду к подъезду. А когда тяжёлая железная дверь с трудом открывается, не выдерживаю и оборачиваюсь.
Егор стоит у машины, спрятав руки в карманы брюк, и не сводит с меня взгляда. Он ничего не говорит, даже рукой на прощание не машет, хотя я жду пару секунд. И в итоге именно мне приходится торопливо ему махнуть и спрятаться в подъезде.
Квартира на третьем этаже не спасает и не успокаивает – именно такие эмоции, по моему мнению, должны быть при возвращении домой. Эта квартира душит меня, как душила и в самый первый день. И каждая вещь здесь, начиная от полочки в прихожей и заканчивая статуэтками в гостиной, изо дня в день говорит мне о том, что это не мой дом. И вещи, которыми он заполнен «для вида», мне так же не принадлежат.
Я с трудом стягиваю ботинки, кое-как вешаю пальто на крючок и только после этого беру в руки телефон. И прикусываю губу, чтобы не заругаться вслух: на нём отключён звук. Не сложно догадаться, кто был тому виной. Теперь понятно, почему Паша не докучал мне звонками: он докучал, просто я не слышала.
И, как назло, именно в этот момент на экране совершенно беззвучно высвечивается входящий вызов: простое сухое «Паша» без фото.
Я в последний раз перевожу дыхание, тыча в экран пальцем и закрываю глаза.
И слышу в свой адрес столько мата, что закладывает уши.
Паша не пытается выбирать выражения, как не пытается и сдерживать себя. Он называет меня совершенно обидными несправедливыми словами, от которых ком стоит в горле и лишь одно желание – забиться в уголок и разрыдаться. И я бы так и сделала, если бы не была уверена: вечером он придёт с работы и устроит нашим соседям концерт по заявкам.
Я молча глотаю всё, что он на эмоциях орёт в телефон. Через пару минут Паша «сдувается» и напоследок обещает мне серьёзный разговор вечером. И отключается.