Двое - стр. 49

К вечеру мне удается немного прийти в себя и даже поковырять застывшую кашу. Готовить я не стала: нет ни аппетита, ни настроения. Завтра всё равно дежурит Григорий, мою еду он не ест, и наше с ним общение ограничивается лишь вежливым «здрасьте». Не потому, что я не пыталась с ним дружить, а потому, что он явно на общение не настроен. Ну и ладно. 

Пойманному равновесию приходит конец, когда из прихожей доносится звук проворачиваемого замка. Злость и нервозность начинают бурлить под кожей, я вскакиваю с дивана и быстро подхожу к окну.

Сзади слышны шаги: как и обычно, не сняв обувь, Булат прошёл в гостиную. Стоять к нему спиной и делать вид, что не заметила его присутствия, глупо, но я ничего не могу с собой поделать. Чувствую себя обманутой и преданной. Пока я выбирала ему подарок, он был с ней.

— Таисия. 

Я втягиваю воздух носом, выжидаю паузу и заставляю себя обернуться. Булат стоит рядом с журнальным столом в идеальном чёрном костюме. Почему при виде него внутри так болезненно тянет? Потому что он высокий и красивый? 

— Привет, — я пытаюсь сказать это холодно, но сходу правильный тон подобрать не получается, а потому звучу, скорее, грубо.

— Ты сегодня не в настроении, — замечает Булат, расстёгивая пиджак. 

Этим он злит меня ещё больше. Тем, что не спрашивает о причинах, и тем, что произносит это так равнодушно, тогда как я сутки себе места не нахожу.

Бросив пиджак на спинку дивана, он осматривает меня с ног до головы и выходит из гостиной. С кухни доносятся стук закрывшегося ящика, звук перемалываемых зерен. Как ни в чём не бывало он делает себе кофе. 

Я смотрю на его пиджак, чувствуя, как начинает щипать в носу. Что мне делать? Как справиться с лавиной злости и отчаяния? Почему мне так плохо, а ему всё равно?

Спустя пару минут Булат появляется в коридоре. Он уже успел выпить кофе и, судя по хлопку двери, зашёл в душ. Торчать в гостиной бесконечность смысла не имеет, поэтому я иду в спальню. Пытаюсь читать книгу, присланную Мариной, — роман американского писателя, действие которого происходит в Италии, — но дальше первых двух строк двинуться не могу. Все мои мысли заняты Булатом.

— Скажешь, в чём дело? — раздаётся из дверей спальни. 

Я с силой сдавливаю корпус телефона и поднимаю глаза. Этот вопрос — именно то, что нужно, чтобы горючая смесь, сутки бродящая внутри меня, вспыхнула. 

— Я видела тебя, — от боли и негодования мой голос дребезжит. — Вчера в ресторане. С девушкой. 

Лицо Булата остается невозмутимым. Он снимает влажное полотенце с шеи, небрежно швыряет его в кресло.