Две полоски под елочку - стр. 3

Пора стать взрослой. Дурацкие желания не работают!

Сколько лет прошло. Сколько было попыток…

Бесполезно.

Нога неловко подворачивается.

Я снова подскальзываюсь.

Бам!

Резкая вспышка боли лупит по левой коленке.

– Ай!

Хватаюсь за ногу, пытаюсь подняться снова, но тут же падаю обратно как спиленное бревно.

Б-б-больно-то как!

– Стой! Осторожней…

Сильная рука за капюшон меня хватает, удерживая.

– Пусти!

– Тише будь, не дёргайся. Дай посмотрю.

Странно.

Парень больше не машет кулаками, а рядом на корточки опускается, взглядом застывая на моём колене. Пальцами проводит по ноге, тщательно ощупывая.

– Ай, – стону, кусая губы.

– Здесь болит? – хмурится.

Удивительно!

Его ладони такие мягкие и теплые…

Приятные мурашки лавиной рассыпаются по спине.

– Не трогай меня.

Ещё раз пробую вырваться, встать, побежать.

Тщетно. Не отпускает.

Да что он прицепился?

Не нужна мне его жалость.

– Глупая, ты коленку разбила.

Прежде, чем я успеваю что-то сказать, парень меня на руки ловко подхватывает. Шокированная, я даже рот открываю, быстро руками за широченные плечи хватаюсь, боясь упасть.

Он ведь намного выше и сильнее меня. Спортом наверно занимается. Внутренности сжимаются от восхищения.

– Ты что делаешь? Лучше отпусти! Или кричать буду, – продолжаю вырываться, но он лишь сильнее к груди прижимает, оборачивая руку вокруг талии.

Я замёрзла.

Одежда промокла, но рядом с ним стало слишком жарко.

Он пахнет бесподобно. Наверно какими-то дорогими духами. От этого прованса голова начинает пьяно кружиться. Причём, против воли. Неосознанно. Рождая какие-то сумасшедшие, абсолютно новые ощущения в области груди.

– Не глупи. Я просто хочу помочь.

А голос у него шикарный, когда он не орёт.

Бархатистый, звонкий.

Может он певец?

Да сейчас каждый второй из их общества элитарного рэпер.

– Куда ты меня тащишь? В полицию? – дрожью от ужаса покрываюсь. – Ладно прости, что снежком кинула. Только не вези меня в полицию. Пожалуйста!

За меня некому будет залог внести. Так и покроюсь там плесенью, ни за что, по сути. За детскую шалость, блин.

Всхлипываю, натягивая капюшон на лицо.

– В больницу, – неожиданно обрывает.

Застываю. Замираю.

Мне послышалось?

В уши снега что ли набило?

Я в его изумительное лицо всматриваюсь и вдруг понимаю, что оно будто мне кажется знакомым.

Артём. Так его фифа размалёванная звала.

Неужели он тот самый Артём Свободин?

Сынок мэра нашего города, недавно избранного. Звезда социальных сетей. Прославился тем, что засветился на одной скандальной вечеринке, во время стрима, в очень крутом жилом комплексе.

Вот так встреча. Какое совпадение!