Два тирана в наследство - стр. 13
- Что прячешь? - вырывает у меня раму, поворачивает потртет к себе. Его губы ломает снисходительная улыбка.
Взглядом задерживаюсь на ложбинке над верхней губой и вздыхаю.
Наглые, язвительные мужчины красивы какой-то особенной красотой, обладают своим шармом, а я не понимаю, за что от природы такие дары этим пижонам.
Смуглая кожа, черные волосы, контрастные синие глаза.
Прическа в стиле "гангстерские двадцатые" - высокая, прихваченная лаком стрижка. Он похож на топ-менеджера международного банка, стильный, жёсткий, деловой.
- Неудачное фото, - выносит он вердикт. Ставит портрет лицом к стене. - Ты там как девочка. Милашка. Цветочек.
- Может, я цветочек и есть, - царапает это слово с его губ, в голосе Адама обычно тепло, а тут насмешка. Я малышка и я цветочек, и пусть его сын не лезет ко мне своим ядовитым языком.
- Серьезно, слушай, - он удерживает меня за руку, разворачивает к себе. - На что ты обижаешься? Людям рты не заткнуть. Тебя трепали и будут трепать. Твой муж, наверное, старше твоего отца, да? Тебе не стыдно?
- За что? - под его пальцами покалывает локоть, отступаю к столу, - я ведь к тебе в постель не заглядываю.
- Загляни, - он усмехается. - Богатых стареющих дам, старше моей матери, ты там не найдешь.
- Если у вас с отцом отношения не складываются - не надо срываться на мне, - поясницей упираюсь в угол столешницы, смотрю на его рот, как тает слабая улыбка, как губы плотно сжимаются. - И распускать слухи не надо.
- На счет твоего морального облика? - он подходит вплотную, и я отклоняюсь назад. - Так это не слухи. Это правда. Приличные девочки не поют в кабаках. И не высматривают, у кого из клиентов кошелек толще.
- Да что ты..? - вспыхиваю, от обиды готова разреветься. Объяснять ему, что я закончила музыкальную школу и петь люблю, и ресторан, в котором работаю люблю, и никогда не искала, кого бы там охмурить - много чести. Кровь бурлит, хватаю со стола бокал с остатками вина и плещу ему в лицо. - Убирайся отсюда.
Он моргает мокрыми ресницами. По коже стекают капли бордо. Он облизывает губы.
Резко выкручивает мне локоть.
Взвизгиваю, он разворачивает меня, животом толкает на стол.
Падают стаканы, растекается багрово-красная лужа, по запаху - Кровавая Мэри - водка и томаты, табаско и лимонный сок.
- Никогда так больше не делай, ладно? - он вжимает меня в эту лужу щекой, наклоняется к моему уху, негромко продолжает. - Не люблю ходить вокруг да около. Я думал, ты поняла, тогда, ещё на свадьбе. Если нет - говорю прямо. У меня тоже есть деньги. И ты мне тоже нравишься. А когда я хочу - я беру. Все прозрачно, да?