Другая сторона. Сборник мистических повестей и рассказов - стр. 24
Жутковато сделалось и Андрею. В показавшемся тусклым свете лампочки он снова попытался читать:
«2 мая.
Сегодня Борис был не очень словоохотлив. Готовился к приезду П. А. Вроде как дочь его пожелала своими глазами видеть орхидеи на болоте. Ему почему-то эта идея не нравилась. Он что-то ворчал вполголоса и был рассеян. Только ближе к вечеру я узнал причину его недовольства. Оказалось, что ему просто не хочется на двое суток уходить на Круглое, где обычно останавливался с друзьями П. А., чтобы порыбачить и сварить ухи. Бориса они всегда уводили с собой, потому что плохо ориентировались в болотах. А его страсть – это работа в теплице. Я вообще редко вижу его на улице. То утром промелькнёт его тень мимо окна, то ночью заскрипят ворота ангара. Он объяснял это тем, что его суточные ритмы стали как у космонавта, перешли на древний циркадный, как он выразился, ритм. Кажется, это называется десинхроноз. Если долго не видеть смены дня и ночи, сидя в ангаре без окон, то организм перестраивается на тот древний цикл, когда ещё земля вращалась вокруг оси медленнее, чем сейчас. День за днём эти избыточные часы смещают пробуждение и сон, так что получается с этим делом совсем хаос. Про орхидеи поговорить не получилось, но услышал от него не менее интересный факт: болота, оказывается, занимая лишь около трёх процентов территории суши, воды содержат в себе в пять раз больше, чем все реки мира! Никогда бы не подумал… И кислорода они вырабатывают больше, чем растения. Правда, и метана тоже. Вот если бы люди научились как-то использовать болотные газы, то было бы здорово. Надо будет Инженеру подкинуть эту мысль. Он головастый».
Нет. Читать он больше не мог. Хотя вот и про дочь. Она ведь в тот приезд и пропала. Что-то можно было бы и узнать. Но никак не читалось, останавливало что-то. Противная внутренняя дрожь, вязкое, как трясина, чувство чего-то чуждого. Он выключил свет, достал сигарету и сел за стол у окна. Без света было даже спокойней. Пространство разомкнулось. Вспышки молний освещали ангар и прислонённые к его воротам кресты. Н-да… Напрасно он прямо напротив окна их оставил. Мрачновато. Одна из молний сверкнула где-то на юге, с обратной стороны гаража, и на ангар легла приплюснутая тень сторожки и рядом с ней, там, где была дверь, тень человека в дождевике с накинутым на голову капюшоном. Андрей вздрогнул. Борис вернулся? Он подбежал к двери, с размаху её отворил… Но за порогом никого не было, лишь дождь хлестал по крыльцу, обдавая тёплыми брызгами его лицо. Но он же видел! Точно видел. Или всё-таки показалось? Нет. Герыч бы наверняка залаял, а его даже слышно не было под кроватью. Ерунда. Усталость.