Друг-апрель - стр. 18
– Сколько? – не поверил Аксён.
– Пять. – Гиляй продемонстрировал турку. – Один дружбан угостил. Он в Москве работает, в Барвихе. Слыхал?
– Не…
– Ну и ладно. Хозяева на даче оставили. А у них правило такое – что забыто или оставлено – все техперсоналу. Один раз телефон за штуку баксов оставили – так только симку потом взяли, а телефон дружбану. Аристократия, блин. Ты пей.
Аксён попробовал.
Это был не кофе. Вернее, это был кофе, а все, что пил Аксён раньше, кофе, безо всякого сомнения, не являлось. Это…
– Вкусно?
– Ага. Прямо… Ну не знаю.
– Элитный сорт. Реально элитный. Короче, он растет в Африке, ну, на обычных кофейных кустах. Или деревьях, не знаю, на чем он там растет. И когда он поспевает, прибегают местные суслики. Или белки… Так вот, эти белки жрут зерна, но не разжевывают их, прямо так глотают, чтобы голода не чувствовать. Само собой, эти зерна не перевариваются и на следующий день выходят естественным путем. И тут же хитрые берберы их собирают, сушат, а потом жарят. Получается очень дорогой кофе, для ценителей.
– Так это что? – Аксён брезгливо поболтал чашку.
– Ага, – подтвердил дядя Гиляй. – Он от этого приобретает необычные вкусовые свойства.
– Это какашки сусликов?
– Ты говорил, что вкусно.
– Вкусно, – грустно согласился Аксён.
– Ну, и не обращай…
Дядя замолчал и принялся чесать подбородок, его явно посетила какая-то идея.
– Я вот что думаю, – сказал он через минуту. – Вот… Вот если купить, допустим, мешок кофейных зерен, ну, в той же Костроме, обжарить их как следует и заставить Вячеслава их глотать…
– Что?! – сморщился Аксён.
– Шучу, шучу, – успокоил дядя. – Шутка. Пей кофе, давай подгорячу.
Аксён протянул кружку. А что, где-то там ведь едят какие-то ласточкины слюни или еще что такое и клопов каких. Кофе из беличьих какашек…
– Дядя, а что вы там рассказывали вчера… Ну, стихотворение. Про ворона.
– А, это… – Дядя Гиляй почесал уже лоб. – Я шепнул, друзья сокрылись вот уж многие года… ты-ры-пыры ты-ры-пыры как надежда навсегда, ворон каркнул, ворон каркнул, ворон каркнул никогда… Не помню, как его звали, писатель и поэт.
– Поэт?
– Ну, и поэт тоже. Он сошел с ума и утопился. А может, под поезд бросился. Под бронепоезд.
– И умер?
– Конечно. Кто же после поезда выживает… А ты стихи сочиняешь?
– Да не…
– А что так? – удивился Гиляй. – Все нормальные ребята сочиняют стихи. Я вот сочинял. Когда был влюблен. Глупые, конечно…
– Я тоже сочиняю, – вдруг признался Аксён.
– Про любовь?
– Про Робинзона Крузо.
Дядя икнул от неожиданности.
– Интересная тема… – сказал он. – Необычная… Никогда… Может, прочитаешь что-нибудь.