Драма на трех страницах - стр. 15
Беру его в руки, и как волной накрывает.
– Васька, держи стул, – говорит она, протягивая двумя руками детский стульчик.
Мне уже девять, соседской девочке – Ленке, всего шесть. Две косички с вплетёнными красными ленточками, измазанная в вишне белая юбка.
– Держи, говорю, – настаивает она.
– Зачем он мне? – спрашиваю с важным видом.
– А вот сядешь и будешь сидеть, – смеётся.
– Не возьму, что я, малыш какой-то сидеть на таком стуле.
– А я говорю: бери. Уезжаем мы завтра, мама сказала тебе отдать.
– Уезжаете?
Как это? Разве ж можно отсюда уехать? Здесь же столько вишни, малины, и до речки рукой подать, а зимой горки, санки. Столько всего, а они уезжают.
Раздумываю.
– Бери, это, чтобы ты меня помнил, – говорит и смеётся.
Взял нехотя, а в груди кольнуло: «чтобы помнил…»
И я помнил. Всё время помнил, а когда повзрослел, нашёл её. Вместо двух косичек теперь она носила короткую стильную стрижку, а белую юбку заменили обтягивающие джинсы.
– Ты хранишь мой подарок? – спросила она с улыбкой, докуривая ночную сигарету.
– Лучше тебя хранить буду, – ответил я и обнял её.
Я хранил её ровно тринадцать лет. А потом она сказала:
– Тесно мне, Вася, душно, не могу так больше. Давай уедем?
– Куда же ты хочешь, глупая? – спросил я с удивлением. – Здесь же всё рядом, посмотри, какая красота вокруг. Работа у нас хорошая, друзья, дом.
– Уедем, Вася, уедем. Не могу я тут больше, не могу, – заплакала она.
– Никуда я отсюда не уеду. Раз так надо, уезжай сама, – рассерженно ответил я. Что за чушь выдумала? Здесь самое лучшее место на свете.
Не верил я, что сможет. Да нет же… Куда она денется? Играет просто, капризы опять. А она собралась и уехала. И так больно мне было от предательства этого, что я взял и вырвал её из сердца, выкинул всё, что с ней связано. Нет её, не было. Всё. Точка… Один только стул остался.
Сейчас же так накрыло меня, до чего же был я дураком. Почему не спросил, что творится с ней, почему она так хотела уехать?
Да так сильно, что всё оставила. А я любил, а я люблю…
Всё кручинилось в моей душе, выворачивалось. Сигарета одна, вторая, третья. Не могу успокоиться. Двадцать лет прошло, не болело уже, так зачем же попался мне этот ненавистный стул под руки.
Беру его и с силой выкидываю из чердачного окна. И пока наблюдаю, как он летит, словно бы вся жизнь перед глазами, а в ней одна лишь гордыня моя. Что сделал я в этой жизни? Кого осчастливил? Кому помог?
Старый, поломанный деревянный стул, промокший от дождя, сиротливо лежит на траве. Один кусок моей памяти, выброшенный из чердака воспоминаний, как ошибка, которую нельзя исправить…