Дорога которой не будет конца - стр. 12
Все, дверь захлопнулась, мы в месте, плодящем страхи, до теплого очага с кипящей похлебкой порядком две тысячи лет, месяц и три недели с одним днем. Великолепный мир свободы не дружелюбно настроен к факту присутствия в нем грязных и нищих.
Разочарование в самой идее, вялая историческая поступь, слабость духа и не пригодность во всем, это читаемое будущее. Деньги утратят смысл, и останется разбрестись анархичной вавилонской толпой кто, куда по своим комфортабельным щелям тараканами. Оружие коим похвалялись превратиться в незнакомый предмет без инструкции к применению.
Когда закончится все и не останется жертв, готовых добычею стать. Еда и вода. Еда, прекрасное состояние души и тела практически верх эволюции, гармония мать ее! Вода, в ней притаилась текучая суть и соль. Выпей приятель со мной, во здравие не лукавя.
Закончилось лето, кажется все, последняя гроза теплый дождь на ладони. Прошлое, истекшее время задолго до нас. Новое измерение, приходит время, мы с каплями дождя на ладонях входим в реку, заполняем пространство делами, словами.
История всегда интересна и полна интересов, она облекаема в формулировки исторических моментов приправленных остротой войн и переворотов, играюще-сыграных судеб. Имперский рай, желанный и благой, выстроенный на тоннах мертвой плоти, всегда рушится и забывается, чтобы впоследствии быть извлеченным в муках кесарева сечения из чрева подозревающей смерть самки. Строим дом, и все время Рим возводим.
Свобода это коллектив в коем растворим любой индивид, природа не терпит больные особи одиночек, они верят переменчивой луне и воют в тусклое серебро этой монеты. Тысячу и один день я проживал и прожигал свободу, клял ее, в ломбард сдавал, малодушно отдавал в чужие руки, прощался, швырял как бумеранг, устал. Свобода имеет одно отрицательное качество, она всегда сидит на шее твоей и лишена достоинств, словно резистентный паразит. Раб не может быть один.
Бытие раба прекрасно, бесконечно долгий день и короткая ночь, в которой сон роскошен, какая праздность, какая лень? Блуждать в запутанных лабиринтах высоких идей и низких страстей, ища эликсиры от неизменной задумки? Ложь самому себе, ложь откровенная, ложь без стесняющих моментов в рамках спасения от первого проявления людоеда и душегуба. Страх велик и оглушает женским визгом от реальности тенью промелькнувшей крысы, но есть ли она? Или попросту существует?
Люди, складируемые в массовость, статичность и инерция, смелость робкого шага, боязнь хватить через край и свобода становится слепым бунтом толпы лишенной хлеба и зрелищ. Кровь, потеха не время обернуться назад и разглядеть деяния рук своих.