Дорога к вершине - стр. 18
Гриша обернулся налево: в той стороне дома ещё колониальной английской постройки, покрытые толстенным слоем пыли, выглядели убого и жалко, обветшало и неухоженно, напоминая заброшенный город из фильма ужасов. Своим пришедшим в упадок внешним видом эти строения будто насмехались над ушедшей в прошлое колониальной державой – Британской империей – и над людьми, которые этот район однажды возвели.
Моторикша нёсся как ошпаренный. Ехать по встречной полосе таксист, по-видимому, считал вполне привычным делом. При этом непонятно было, как при столь оживлённом даже в эти ранние утренние часы движении и на редкость дурной манере вождения он не угодил под колёса какого-нибудь грузовика. За время езды авария казалась неизбежной по меньшей мере трижды, но всякий раз, в последние доли секунд, водитель успевал крутануть руль в нужном направлении и увернуться от удара, продолжив свой путь, ничуть не сбавив скорости.
На дорогах почти не смолкали сигнальные клаксоны. Моторикша не оставался в долгу: прежде чем завернуть на очередной поворот, таксист протяжно и пронзительно предупреждал возможный встречный транспорт о своём появлении.
«По-видимому, это мера предотвращения аварий», – предположил Гриша.
Формирующиеся на перекрёстках пробки рассасывались удивительно быстро. Транспортные средства лавировали мимо друг друга, мчась, каждое в своём направлении, как на пожар.
«Как хорошо, что у нас дома нет подобного дорожного бедлама», – думал Гриша, с опаской поглядывая под ноги водителю – туда, где лежал его чемодан, то и дело подпрыгивающий на каждой очередной яме. Грише представлялось, как багаж вылетает на дорогу, и по нему проезжает грузовик, второй, третий, а после на него напарывается мотоциклист, переворачивается, валится на дорогу, а машины, пытаясь объехать его, сталкиваются друг с другом: взрывы, крики, кровь…
Чтобы отвлечься от этих мыслей, Гриша стал снова смотреть по сторонам в поиске признаков цивилизации – всё же это был крупнейший мегаполис Индии, – но так и не находил их.
По пути им не встретилось ни единого сквера, ни одного культурного заведения, хотя бы отдалённо похожего на театр, концертный зал или кинотеатр. Ничего! Даже супермаркета или просто крупного магазина – и тех не было. Только грязные дома и сильно запылённые, обвешанные тряпками ларьки да столы для уличной торговли.
«Как же всё это дико, неприглядно и мерзко! Зачем я сюда приехал?! Не начну ли мечтать о возвращении назад, домой, сразу, в ближайшие же дни? – в отчаянии думал Гриша. – Но ведь я так много слышал об Индии! Удивительного, непостижимого и совершенно не похожего на то, что вижу теперь. Не могло же это относиться к другой стране с таким же названием, ведь таковой попросту нет! Неужели этот кошмарный сон будет явью на всё то время, что я здесь проживу?»