Дом правительства. Сага о русской революции. Книга первая. В пути - стр. 24

– Вы знаете азербайджанский? – восхищенно спрашивает Азиз Каримович.

– Да. Учила в университете, – отвечаю, улыбаясь как можно шире, как только умею. Максим смотрит на меня с гордостью, спрашивает:

– Что ты говоришь?

– Я предложила нашим гостям тосканское вино.

– Отличное предложение. Принеси его нам к столу, дорогая.

Я встаю, ощущаю на себе со всех стороны взгляды. С прямой спиной выхожу из столовой. На секунду прислоняюсь к стене, приложив руку к груди. Вдох-выдох, кажется, прихожу в себя. Нужно взять под контроль воображение, не позволять ему меня смущать. Если бы Максим только знал, о чем я думала за столом, он бы пришел в бешенство. И был бы прав.

В подвале сразу нахожу темную бутылку со светлой этикеткой, не спеша поднимаюсь и тут же упираюсь в чью-то грудь. Только сделав вдох, я понимаю, что передо мной стоит Дани. Его запах я еще помню с приема в клинике. И он не забылся.

У меня подгибаются ноги, прижимаю бутылку вина к груди, тем самым разделяя нас. В полумраке коридора я совсем не вижу его глаз, но чувствую дыхание на своем лице. Что он здесь делает?

– Осторожнее, – звучит грудной голос тихо-тихо.

Он совсем рядом. Непозволительно рядом. Очень рядом.

Я сглатываю, робко поднимаю взгляд к его губам. Во сне они были мягкими и одновременно требовательными. Каковы в реальности? Не нужно этого узнавать. Сам факт его пребывания в нескольких сантиметрах от меня уже неприличен.

– Что вы здесь делаете?

– Я немного заблудился, – его голос звучит слишком низко, слишком интимно, много всего «слишком». – Я искал туалет.

– Ах, это… Вторая дверь налево, – едва нахожу слова, не поднимая глаз. И чувствую легкий укол разочарования. Он шел не за мной.

Крепко сжимаю горлышко бутылки, будто вино в состоянии спасти меня от опасного взгляда мужчины, из-за которого мурашки бегут по телу. Он разглядывает мое лицо, изучает, сужает глаза. Я чувствую его взгляд на бровях, на ресницах, на носу.

В конце концов этот изучающий взгляд останавливается на губах. Я это чувствую. Как и жар его тела. Как и тяжелое дыхание. В голове звенит звоночек опасности.

– О чем думаешь?

О том, как ты касаешься моих плеч. О том, как вкусно ты пахнешь. О том, что мои губы влекут тебя, но сделать шаг навстречу мы оба не в состоянии. Мне не хватает смелости узнать, каковы твои губы на вкус, а тебе…

Мотаю головой. Черт, о чем я думаю? Не сразу понимаю, что этот вопрос звучит не в моей голове, он задан вслух. Вскидываю на мужчину глаза, нервно улыбаюсь.

Ему не следует знать, какие мысли меня преследуют сейчас, какие сны меня тревожат уже несколько недель. Не узнает он, от чего я засыпаю и просыпаюсь в холодном поту и с жаром между ног. И вообще мы не должны тут стоять.