Долг ведьмы 2 - стр. 17
– Илонка, моя Мелкая, – едва улавливаю я слова, сквозь густое марево головокружительной, одурманивающей истомы. – Я готов спрятать тебя от всех. Я никому не отдам тебя, ты мне веришь?
– Верю, – с трудом шевеля губами произношу, не понимая вопроса, так как через секунду мы летим в чёрную, вспыхивающую мириадами звёзд, космическую бездну.
С начала мы с Данькой пропалываем помидоры и клубнику, затем, отправляемся за водой к колодцу. Шашлык радостно бежит за нами, оглашая деревенскую улицу заливистым лаем. Любопытные взгляды соседок обжигают, сверлят насквозь. До нас доносятся завистливые шепотки:
– Это Маруськин родственник? А чего раньше не приезжал?
– А может, девкин хахаль? Ай да хорош!
– В клуб его надо, пусть на наших поглядит. Авось, и покрасивше найдёт.
– И чем его эта мышь зацепила? Тощая, как цыплёнок, мелкая, как букашка. Ох, нет в жизни справедливости!
Упиваюсь, весьма сомнительной, но всё же, славой, едва сдерживаю самодовольную улыбку. Понимаю, что глупо, понимаю, что мелко, но ничего не могу с собой поделать.
Чирикают беззаботные птахи, пахнет сеном и нагретой солнцем, пылью, где-то. на соседней улице пилят дрова и заводят мотоцикл.
– Не бывает столько счастья? – думаю я, идя следом за Данькой, несущим полные воды вёдра.
– Бывает! Бывает! – тявкает Шашлык, подпрыгивая и виляя хвостом.
Поверить? Ведь иногда, животные оказываются гораздо мудрее нас – людей. Не рефлексируют, не подсчитывают, не роются в пыльном ворохе прошлых обид, а просто проживают то, что даёт им жизнь. Выпивают счастья до дна, уловив каждую вкусовую ноту, наслаждаясь каждым глотком, и будь, что будет. Собаке сейчас хорошо. Солнечный день, новый человек, с которым можно гулять, куриные потроха в миске. Жизнь удалась, к чему печалиться?
Затем, мы отправляемся на пруд. Сбрасываем одежды на берег, заходим в прохладную воду. Фыркая и поскуливая, в зеленоватую лужу плюхается и Шашлык. Ветер шумит в камышах, треплет ивовые ветки, лениво квакают лягушки. Молибден широкими гребками устремляется на середину пруда, туда, где желтеют кувшинки. Мы же с собакой остаёмся плескаться у берега. От запахов тины, сочной примятой травы, и ромашки, слегка кружится голова и клонит в сон. И до боли хочется остановить время, собрать эти мгновения в банку, чтобы законсервировать, как варенье, и ароматы, и звуки, и цвета. Почему же, всё происходящее кажется мне временным, мимолётным? Сейчас что-то произойдёт, кто-то появится, щёлкнет какой-то тумблер, и картинка, с начала пойдёт уродливыми извилистыми трещинами, а затем лопнет, развалившись на множество бесполезных цветных кусочков. А может, я сплю? Ведь мне ни раз снились сны о Молибдене. Яркие, реалистичные. Сны, после которых я просыпалась в слезах. Сны, в которых я осознавала, что сплю, но всеми усилиями цеплялась за, нарисованные моим же мозгом картины, боясь раньше времени оказаться в реальности.